La Luna de Valencia

NO, NO CANTARÁS

Os he mentido a todos, incluso a mí misma. En realidad estoy fatal: me siento enfangada en la desesperación y a la vez estoy muerta de risa, y no sé cuál de las dos sensaciones es la postiza; llevo dos semanas sin salir apenas de casa, una por reproducción de resfriado y otra porque el Inquilino Comunista, la antesala del mismo y los remedios de la farmacopea moderna me han dejado con sueño y dolores intermitentes. Hoy sólo he comido cuatro pastillas, un bocadillo de queso, un par de cafés y un zumo de tomate. Así que escribiendo en estas condiciones, que nadie se extrañe si me sale una paranoia del quince que me haga reír a carcajadas la semana que viene.

He intentado disimular con el jajapost pretendido de hace unas horas, pero qué va, estoy para el arrastre: estoy intentando llevarlo lo mejor posible y sé que se debe fundamentalmente a una nefasta conjunción de circunstancias; aparte de las mencionadas, no me han llamado de la biblioteca y aunque el lunes tengo cita para sellar en el INEM y a lo mejor, paseando por los cafés de la capital comarcal y una librería a la que tengo pensado ir a echar un ojo, mis actuales morros se convierten en una sonrisilla de íntima satisfacción, no dejo de sentirme bastante jodida hoy, en todos los sentidos. Lo peor es que no tengo sueño, espero que me dé más tarde...no hay manera de recolocarlo en sus horas, lo he intentado de todas las maneras posibles y al final siempre me duermo cuando no debo.

Luego tengo otro problema, u otra sensación, no sabría como llamarlo: pero no puedo hablar de ello. Todavía no. Me da un miedo terrible que fracase y me ilusiona tremendamente que triunfe, pero sé que debo tener paciencia y no precipitarme como en otras ocasiones ni forzar la situación, ni esperar nada, ni exigir ni pedir ni escribir ni decir chorradas, cosa que ya estoy haciendo, porque soy incorregible y porque este es mi blog y me lo follo cuando quiero.

Y lo peor o quizá lo mejor, porqué no, es que Diana se dejará el arco en casa una vez más y admirará la cacería ajena desde la distancia, que no es ni mucho menos el olvido como dice aquel bolero que es mi favorito y que Mina canta como nadie, casi desde otro mundo.

*Imagínense que además me gustó esta canción el otro día, en un vídeo que vi en los Cuarenta con Pereza, los autores de la misma, colaborando en ella David Summers y el de El canto del loco. Hala. Si esto no es estar mal...

PEREZA - Pienso en aquella tarde

Y yo que soy un animal,que no entiendo de nada que todo me sale mal.

Todo se acaba dijiste mirandome que ya no estabamos juntos
no estabamos juntos

PUES NO SABRÍA DECIRLE

Tras unas horas de esos molestos dolores infligidos por la naturaleza femenina que nunca saldrán en los anuncios y cuya manifiesta resistencia a los efectos del Fiorinal me ha dejado hecha un guiñapo en multitud de ocasiones, me encuentro lo suficientemente bien para acometer otro de mis reciclajes de ideas expuestas y sobreexpuestas en foros. Hoy toca un tema peliagudo, alegre y picantillo, como fue la cuestión planteada por un tal Rocco Siffredi en mi foro favorito de cine, "¿A alguno de los presentes le gusta el cine porno?"...contrariamente a lo sucedido en épocas anteriores de mi accidentada trayectoria foril, esta vez no se armó un pollo de dimensiones bíblicas. Decididamente, estoy perdiendo facultades :P

Para cuando llegué, ya había transcurrido una página y media de comentarios, casi todos hechos por las chicas del foro; una hasta había pedido a ver si tenían películas de leñadores y un forero un tanto socarrón había respondido a sus ruegos con lo siguiente:

"Esta me han dicho que es mu güena, pero no sé por qué me parece que es cine gay...

Lo mejor es la banda sonora:

I never wanted to do this job in the first place!
I... I wanted to be...

All
He's a lumberjack, and he's okaaaaaaayyy..... (BONG)"

Sinceramente, considero que esta es la mejor respuesta de todo el post, de momento. Y además ese es uno de mis gags favoritos de los Monty, siempre después de la Spanish Inquisition perdiendo el autobús, claro.

A continuación, reescribo mi opinión al respecto, puesto que en su momento fue redactada de forma un tanto apresurada y no desarrollada en algunos de sus puntos: de la original conservamos el título, que es el de este post y que viene a ser un buen resumen de lo que sería mi respuesta si tuviera mucha prisa, como es el caso.

Una vez más tuve que recurrir a fuentes ajenas, a lecturas y comentarios, es decir que no, que nunca me he ido al videoclub y me he llevado una a mi casa: en cuánto pongo el pie en uno de esos establecimientos, el antro de perdición más frecuentado en mi adolescencia después de bibliotecas y estancos, lo último que pienso es en llevarme un porno. Es posible que haya visto trozos que aparecieron fortuitamente en algún zapping intempestivo o que me fueron enseñados por alguno con fines dudosos, o alguna que yo creyese que lo era pero luego no, como es el caso de "Julia tiene dos amantes", que la he visionado todas las veces que sale por televisión, sólo porque sale David Duchovny, y que resulta más cómica que estimulante, aunque me parece que esa no era su intención original...en ocasiones ha sido definida como "cine independiente" y en otras como una muestra más de ese softcore a lo Zalman King por el que han pasado no pocos actores de TV.

Qué conste que lo único que sé yo es que softcore es que fingen y hardcore es que no, que "ni se maquillan los granos del culo" en palabras textuales del Sobrino, según informaciones aparecidas en Fotogramas añejas. Si no es así, a mí que me registren, yo no estaba en el rodaje.

He leído sobre el tema en Cosmopolitan -ya no más, me he quitado, ni un mal suplemento- y afortunadamente no recuerdo mucho, sobre todo me impactó lo expuesto por la Etxe en una novela recurrente en este weblog "Amor, curiosidad, prozac y dudas", puesto que en una escena de la misma, las protagonistas más cañeras, por así decirlo se alquilan unos pornos en un videoclub para aprender y Lucía aprovecha para lucirse y dar una visión más o menos positiva del tema, viniendo de una mujer, y además ella: en lugar del típico discurso de que degrada a las féminas y tal, se dedica a describir sus lugares comunes como que cortan y pegan escenas para que dure más que en la realidad, que hay actores y actrices que falsean su edad -bueno, qué cinéfilo no conoce la historia de Traci Lords, por ejemplo- , que está todo convenientemente exagerado...vamos que parece información fiable.

Para que nos vamos a engañar, yo no lo veo porque no lo necesito, de momento, y esto lo he dicho tal que así en el foro. No he desarrollado esta idea allí, pero la discusión suele estar en si esto es realmente cine o es más bien algo de utilidad práctica para un importante sector de la población; me inclino a creer que se trata las más de las veces de lo segundo, porque suele importar más el tema que el guión y los personajes u otros aspectos cinematográficos de relevancia habitual; es una de esas ocasiones en las que las convenciones del género vienen a trascenderlo todo, si bien habrá excepciones como en todo.

También he dicho que a pesar de mi evolución personal sigo temiendo que algunos pornos me resulten más desagradables que otra cosa, por mezclarse en ellos violencias o extremos que no todos van a ser así, claro, pero es algo a tener en cuenta, por evitarse malas sorpresas. También es verdad que no hay obligación de verlos, tampoco, y que antes prefiero ver Fuego en el cuerpo o Las amistades peligrosas que un softcore mal hecho: necesito una historia, es una perversión como otra cualquiera.

Luego había un apunte muy interesante sobre distintos tipos de sensibilidad: un tipo decía que era posible que respondiendo al tópico de que los hombres son digamos más visuales y las mujeres mas cerebrales, el cine porno de las mujeres fuesen los libros eróticos de La Sonrisa Vertical, por ejemplo.

A todo esto he respondido que más que de géneros, habría que hablar de tipos de sensibilidad: a mí me ocurre muchas veces que me llega más algo leído que algo visto, quizá porque deja más lugar a la imaginación; posteriormente este mismo chico ha expuesto que era posible que no se tratase de una división estricta sino que muchas veces ambos tipos se entrecruzaran, como por ejemplo en las llamadas eróticas, porque eso dónde lo ponemos, en lo visual o en lo cerebral...al final se han puesto culturetas como siempre, que esto sólo podía pasar en mis foros, y por eso me hacen tanta gracia :P

Concluyendo, que no sabría decirle. Y también, Prefiero la práctica a la teoría, que era otro posible título, algo más problemático :P

ANARROSEANDO

Tras haber dormido ayer gran parte del día, recuperándome de los excesos del finde y quizá por hallarme algo decaída, esta noche la he dedicado a enviar mensajes a listas de correo, sesudas conversaciones con el Capitán y a diseñar un humilde cromito, con un poco de Photoshop y con el Paint, que al final no sabía que hacer con el tamaño y lo fui reduciendo a poquitos en plan cutre.

Además estuve haciendo unos tests entretenidillos que encontré aquí, en el blog de Tanita, muchas gracias por hacerme la noche más amena.

Primero, descubramos cuál es mi elemento:

*Me veo obligada a sustituir la foto por una descripción: se supone que estoy regida por la Tierra y su arcángel es Uriel, y por tanto sería estable y tranquila.

*Estable y tranquila. JO JO JO...

Luego, cuáles son las prioridades en tu vida:

1. El sexo.
2. El dinero.
3. La familia.
4.Los amigos.
5.El trabajo.

*A lo mejor me equivoqué en algo...^__^U

A continuación, qué dios del olimpo es una:

*Hala, ya me salió el ramalazo de Rottenmeyer...

Ahora, el significado de mis nombres:

Mi nombre es Francisca, con lo feo que es, encima -digo yo que me podían haber puesto algún nombre con canción como Cecilia o Verónica- van, me dejan sin características y me ponen de walkiria...que en alemán es Franziska, por cierto.

"Significado:
La que es abanderada.
De origen germano."

*Con lo poco que me gustan a mí las banderas...

Vale, nos queda mi primer nombre que nunca me ha gustado...

"Significado:
La elegida, la amada de Dios.
De origen hebreo. Madre de Jesús.

Caracteristicas:
Es idealista, sensible y amable en su
trato con los demás. A veces necesita
tiempo para reflexionar. Hace con facilidad
amistades ya que es sociable y comunicativa.

Amor:
Cuando quiere a alguien, deja la razón
de lado y se guía por el corazón."

...pero es que casi todo el mundo se llama María.

En penúltimo lugar, de qué árbol te caíste, o cómo eres según el horóscopo celta:

"ÁRBOL DE ARCE (la Mente Abierta) -
Una persona fuera de lo común, llena de imaginación y originalidad, tímida y reservada, ambiciosa, orgullosa, segura de sí misma, con sed de nuevas experiencias, algunas veces nerviosa, tiene muchas complejidades, buena memoria, aprende rápidamente, con una vida amorosa complicada, le
gusta impresionar. Debes buscar tener una relacion seria que te llene tu vida, eso te haría feliz."

*A ver si en realidad nací otro día y me dejaron unos gitanos irlandeses en la puerta...

*Espero que salga el cromo, con lo que me ha costado y lo que se van a reír y que justamente no venga el Borjamari hoy a mirarme el blog...:P

SERVE THE SERVANTS

Sonando el cd de Nirvana del que procede el título de este post, "In Utero" con una ligera resaca de ayer y habiéndose levantado a altas horas de la tarde...

Olvidaba que este disco siempre me pone de buen humor...entre "Rape me" y mi canción favorita, "Frances Farmer will have her revenge on Seattle" ya han conseguido animarme. Ojalá hubiera tenido este disco sonando ayer, ya que Bisbal y acólitos solo consiguieron ennegrecer aún más mi percepción del mundo durante la ruta habitual salpicada de Bailey´s y ay ay ay, el buenazo indeciso aparentemente bien acompañado: daría mi testimonio sobre ello más su correspondiente análisis, pero me hicieron dar media vuelta enseguida y no tuve tiempo ni de ver a los Falleros de Cabronia, sólo sé que estaban allí con un par de rubias porque me lo dijo ella.

Pero eso también me da igual, esos dos ya no me preocupan demasiado. A pesar de ser consciente de que las cosas no son tan negras y que sólo sería ese día, ayer me sentía fatal y no tenía ganas de nada; y eso que nuestra nueva amiga malagueña tuvo el detalle de regalarnos a ambas una muestra de 212 de Carolina Herrera :P JO JO JO* de la perfumería, aparte de acabarnos un poquito de vino dulce de su ciudad que le había sobrado. Creo que ese fue el mejor momento de la noche, además del fin de fiesta con Highway to Hell de AC/DC en el único pub de está ciudad de zombis que abre hasta las siete.

Y mientras tanto, mi futuro laboral se espesa: resulta que mi madre se ha ido a hablar con la parte mi familia paterna y conocidos que trabajan en la biblioteca sin consultarme, y esta mañana me despierta porque quiere que llame a mi prima y que "le diga algo", extremo al que me he negado, porque no pienso obligar a nadie a contratarme bajo ningún pretexto. Si en efecto, han visto mi exiguo curriculum y aún me quieren llamar para la entrevista que me llamen porque quieren hacerlo, pero nunca más por ser la sobrina de, que de eso ya hemos tenido suficiente...por cierto, el trabajo es de media jornada, lo que significaría mucho menos dinero y no sé si me compensa. Al final me veo otra vez en una recepción y santas pascuas, va a ser la única manera de que me paguen algo decente, aunque una vez más me desaparezca el verano, que es quizá la mejor época de lugar tan gris y temible como lovecraftiano empedrado de intenciones viscosas a partir del primer frío.

Con que pusieran un café literario o similar antes de que me aposte en una esquina con un cartel mendigando una conversación mediana y contertulios un poco versados en algo, lo que sea, me conformaba**. Ayer estuvimos en la capital de la isla por la mañana -sí, creo que llevaba sin dormir desde el viernes- con mi amiga, que quería unas botas; y estuve pensando si no sería suficiente con trasladarse a la misma, hasta miré de reojo el Gotham en una de las travesías de Olmos, a ver si veía frikis apostados en la puerta, si bien era demasiado pronto.

Eso sí a las rebajas les saqué el paraguas de mi vida, amor a primera vista: negro, estampado con calaveras y tibias, casualmente el mismo que la novia medio gótica de mi hermano, puesto que es un producto en serie de Pimky, para más señas. No me sentía así desde mi primer paraguas, uno de gatitos rojos y azules que combinaba a la perfección con aquel impermeable rojo, las botas de goma del mismo color y las manos azules, esperando a que mamá saliera de la reunión con los otros maestros durante horas que parecían siglos...los días de lluvia siempre me traen este recuerdo. Confieso que en los VIPS diversos que he visitado miré disimuladamente a unos paraguas muy coloridos que había por allí, con la secreta esperanza de reencontrar aquel estampado, sé que Agata, por ejemplo, sería muy capaz, si es que no ponía los gatos verdes y rosas directamente, y se quedaba tan pancha.

Mañana será otro día espero que más positivo, supongo que según aquella canción de la Velvet tan bonita One day I feel so happy/one day I feel so sad, mañana toca un poco de la primera opción. O si no, algo haremos para que sea así.

*Referencia exclusiva para el Departamento Socialista de Fenómenos Paranormales.

**La idea no fue mía, es un sarcasmo proveniente de una amiga que ahora vive en Barcelona y que tiene aún peor opinión que yo de esta roca y la profundidad del pensamiento de una parte importante de su población. Y eso que sólo había venido a visitar a sus padres.

MAÑANA

La casualidad aparente -otro día hablaremos de esos incontables reportajes sobre la Sincronicidad leídos en Más Allá y Enigmas- siempre ha tenido un papel en mi vida: cada vez que miro atrás y rememoro y analizo por penúltima vez los hechos, acabo pensando lo mismo; justo cuando parece que todo ha terminado, que ya no queda salida, de repente surge una última oportunidad en el momento menos pensado: por ejemplo, hace tres años, cuando volvía cabizbaja del Inem una vez más, tras haberme pateado media costa durante semanas en busca de un puesto de recepcionista, llego a mi casa y me encuentro a mi tío diciéndole a mi madre que es demasiado orgullosa y llevándome casi en volandas a su hotel...que luego resultara no ser tan suyo es otro tema.

En este momento, estoy planeando redactar un curriculum: tras dos semanas de toses, abulia y noches en vela conversando sobre todo con un amigo en concreto, ha llegado el momento de actuar, puesto que en mi biblioteca de siempre hay libre un puesto de auxiliar; no me hago excesivas ilusiones al respecto, pero si dejo referencias allí, es posible que piensen en mí en otra ocasión. Aunque me pagaran menos que en un hotel, sería para seis meses.

Es posible que más tarde, en cuánto haya finalizado esta tarea urgente, diga algo más sobre el tema. O no.

NOSTALGIA CATÓDICA IRREPRIMIBLE

Massachussets
Bee Gees
Music & Lyrics : Barry Gibb - Robin Gibb - Maurice Gibb

Feel I'm goin' back to Massachusetts,
Something's telling me I must go home.
And the lights all went out in Massachusetts
The day I left her standing on her own.

Tried to hitch a ride to San Francisco,
Gotta do the things I wanna do.
And the lights all went out in Massachusetts
They brought me back to see my way with you.

Talk about the life in Massachusetts,
Speak about the people I have seen,
And the lights all went out in Massachusetts
And Massachusetts is one place I have seen.

I will remember Massachusetts...

UN LUNES SIN SOL

I'm broke but I'm happy
I'm poor but I'm kind
I'm short but I'm healthy, yeah
I'm high but I'm grounded
I'm sane but I'm overwhelmed
I'm lost but I'm hopeful baby
What it all comes down to
Is that everything's gonna be fine fine fine

Alanis Morisette, "Hand in my pocket"

Tampoco es que la primera línea de la canción, "Estoy arruinada pero soy feliz", sea estrictamente cierta a efectos prácticos: afortunadamente soy muy ahorrativa y recortando aquí y allí, puedo ir tirando hasta encontrar otro trabajo, que tampoco tiene por qué tardar años. Como máximo, debería darme de plazo personal hasta este próximo verano, aunque empiezo a ser un poco vieja para iniciarme en otro sector, no sé si debería continuar en la recepción, ya que he demostrado que se me da bien y tampoco es que sea un trabajo duro en un sentido físico, quizá emocional sí, pero bueno. Si consiguiera que el próximo hotel tuviese una clientela un poco decente, o incluso tres estrellas, pero en serio...

Sin embargo, sí es verdad que me siento extraña y relativamente feliz, a pesar de seguir atrapada en esta ciudad hibernada y hostil que cada día me resulta más ajena, espero que próxima a convertirse en una urbe llena de anonimato y franquicias en no menos de diez años. A ver si hoy también me lo creo :P

Tampoco es que lo vea todo de color de rosa, aún no he llegado a esos niveles de autismo recalcitrante que te proporcionan premios en un concurso, por ejemplo...digamos que se ve todo en un nuevo color cambiante e indefinido, que parece que ya no llega a aquellos negros viscosos que me hundían en la miseria. Es posible que la racionalización y la reducción de la incidencia y la frecuencia de mis accesos de melancolía se los deba a la evidente evolución personal padecida este año, que es que ha sido lo nunca visto: esas aventuras y esos viajes que siempre formaron parte de ficciones en soportes diversos o de la emocionante vida de otros al fin me han llegado...sigo temiendo un retroceso, pero no quiero creer que suceda ya, porque pienso poner todo de mi parte para no volver a encerrarme en mi mundo nunca más.

Así y todo, el viernes por la noche salí, no demasiado animada: aunque nunca ha vuelto a producirse algo como lo que me sucedió tras mi primer viaje, aquella desesperación que me provocó llantinas irreprimibles en pleno pub al experimentar el contraste entre lo que yo creía ideal y lo que yo creía inadmisible, sí temía entristecerme de nuevo y actuar de aguafiestas profesional, cosa que mis amigos del pueblo tampoco se merecen, que también habrán aguantado lo suyo e irán a relajarse y no a una sesión de psicoanálisis: eso para domingos resacosos y tardes desocupadas.

Cómo ya he explicado más o menos en comentarios hechos por ahí, estábamos en plena fiesta de San Antonio y había hogueras por doquier, tanto en mi ciudad como en la ciudad a la que nos trasladamos: mientras paseaba por el infierno que me correspondía por empadronamiento, no pude evitar enfurecerme disimulada e interiormente por las apreciaciones hechas por lo que según mi visión no podía tratarse más que de una maruja despechada, intentando creerse que se reía de otra más joven, imagino que soltera y libre, para más inri, que por lo que decía ella "aspiraba a más", sólo por haberse ido a la capital...sé que fue una tontería encenderse por eso, pero de verdad que estuve a punto de decirle algo entre cruel y sarcástico. Es posible que estuviera muerta de hambre porque creía que iríamos a cenar unas deliciosas tapas en la otra ciudad, aunque allí estuviese de mejor humor por los Bailey's y porque Operación Triunfo está prohibida en sus pubs: tantos años sin vibrar con el Smells like teen spirit de Nirvana...

El sábado fue mejor, puesto que fui a cenar a un chino con una amiga que acaba de dejar a su novio y la conversación fue más variada de lo habitual, aparte de lo buena que es esa comida y lo bien que sienta. La charla versó sobre la diferencia entre urbe y pueblo de interés puramente turístico, ya que ella es de Málaga: valoraba la tranquilidad, más que nada, aunque estuvo de acuerdo en que aquí nos faltaba de todo, que por no tener, no tenemos ni cine, circunstancia que me ha resultado especialmente fastidiosa desde siempre.

Más tarde se nos añadió la amiga de siempre e hicimos el recorrido habitual, en el que nos volvieron a fallar los Falleros de Cabronia, que sólo hemos visto al buenazo aparente un par de veces, y la verdad es que sigue queriendo quedar demasiado bien para mi gusto, a ver cuando pasa de mi amiga, pero de verdad...y le agradecería además que no me mirara de esa manera tan significativa, porque entonces tendremos que hablar de qué pretendemos aquí, que sigue sin quedarme claro aunque me temo que se trata de juegos perversos con el prójimo. Siendo muy positivas, igual es que el chaval está enamorado pero hay arrecifes tan puntiagudos que cualquier barco se detendría ante ellos, eso es innegable.

El dilema se me planteó al abordarme un recepcionista de otro hotel de 24 años, moreno, simpático, gracioso y en suma, atractivo...pero no lo suficiente, así que aunque el tipo estuvo a punto de besarme, le dije que no podía ser, que en ese momento me hallaba confundida y así era, en verdad. No sabía si era porque el tipo no me iba, porque no me apetecía mucho o porque quizá no me apetecía con él, sino con otro, más bien...digamos que en fin, creo que esta vez no eché de menos sólo Madrid.

Bueno, a lo mejor si hubiera sido moreno cabrón...

:P

"IRIS" DE RICHARD EYRE

Aunque tengo una ligera noción de quién es Iris Murdoch, no he leído ninguna obra suya, y si quería ver esta película es porque Gasset supo vendérmela con su particular estilo en Días de cine y por la admiración que vengo manteniendo por el trabajo de Kate Winslet. Otro aval era la presencia de Judi Dench, más el hecho de que se tratara de la vida de una escritora, algo que suele interesarme.

Sin embargo, todas mis previsiones al respecto se vieron sobrepasadas por una de las más hermosas historias de amor que he visto en una pantalla. No se trata de un biopic al uso, pues se centra en la relación de la autora con John Bailey, autor a su vez de la novela en la que se inspira el film, algo que tiene que supongo tiene que ver en una cierta idealización de su personaje, un buenazo subyugado por la atractiva personalidad de la señorita Murdoch, mientras ésta es una despreocupada y brillante joven aspirante a escritora con las ideas muy claras. Pocas veces había visto que en una película sobre un escritor se tuviera el detalle de exponer algunos de sus pensamientos; precisamente fue la frase "una novelista tiene el privilegio de ver lo raro de los demás" lo que me impulsó a ir a la biblioteca esa tarde en busca de sus libros, con resultados nulos.

En fin. Los tendré que buscar, imagino.

El tratamiento de la relación entre ambos opuestos y el progresivo cambio de roles- ella pasa a depender de él al desarrollar la enfermedad de Alzheimer- que sufren al final de sus vidas, es sutil y sugerente, además de conmovedor. Es muy emocionante ver como John Bailey aguanta que la mujer que tanto ama se líe con otros por ser "maestros del pensamiento" y no pase de cuatro cabreos puntuales perfectamente lógicos, que finalmente acabe aceptándola tal como es. Eso es casi una lección de vida, creo yo.

En cuanto al trabajo de los actores y actrices, la conjunción de Kate Winslet/Judi Dench y la de Hugh Bonneville/Jim Broadbent es asombrosa de puro armónica, hasta el punto de que la evolución de cada uno de los dos personajes parece obra de un sólo intérprete.

Puede que deje un importante poso de amargura e incluso de temor, al ser testigo de lo que significa perder toda conciencia de uno mismo, pero también nos dice que la vida merece la pena ser vivida, aunque sólo sea por su belleza y por ciertos momentos, que ya no parecen tan imborrables como antaño.

CONVIVENCIAS DEL COPÓN 2004

El marinero y el capitán se reunieron en un bar y encargaron otra botella de ron

Una vez más, Los Rodríguez y su Milonga del Marinero y el Capitán.

Digamos que las cosas se complicaron, que el FBI y la Armada Invencible resolvieron celebrar un congreso entre ambos organismos cuyo programa de actos incluiría una serie de ejercicios espirituales repartidos en cinco jornadas, orientados a la salvación de las torturadas almas de ambos agentes del orden, atormentados por dudas sin cuento. Y ese congreso tuvo lugar del siete al doce de enero, en el año de Nuestro Señor de 2004 con sede en un hotel de tres estrellas de la Gran Vía, en una habitación del octavo piso con una tele apagada, excepto algún telediario y algún episodio de los Simpson más un exiguo y milagrosamente intocado minibar. Eso pasa por no poner martini, herejes.

Este es el relato de cómo un par de valerosos compañeros del Departamento Socialista de Fenómenos Paranormales, protegidos por sus americanas mágicas de pana -la mía de color crudo, la suya, marrón como sus intenciones- y el recuerdo de la peluca de Carrillo, con al menos uno de ellos dispuesto a asaltar la Moncloa con el loable propósito de no dejar a ni uno de los Ánsar inviolado, se pasearon por Madrid, por Callao e incluso por un Gen X cerrado a cal y canto con un aluvión de frikis esperando su dosis: todo ello sin encontrarse con ningún urbanita conocido hasta que se les ocurrió quedar, más que nada porque no se sabía qué era peor, si arriesgarse a un encontronazo con alguno de los más porteras en una librería de viejo o quedar directamente, por ejemplo, y que les llevaran los demonios luego.

Jornada I: Miércoles de Ceniza

"Pero tú también has venido socialista..."
El Capitán en el aeropuerto, ante lo adecuado de mi atuendo. :P

Esta vez parecía que el tiempo no avanzaba, que nunca llegaría ese momento en el avión frente al zumo de tomate, planeando sobre las nubes, sin llegar a ver tierra jamás: en cuánto me di cuenta, ya estaba con otros baleáricos y algunos canarios esperando las maletas durante más de media hora. No pude evitar pensar que otra vez se habían olvidado de nosotros, como en el mapa del tiempo de antaño. Ya me había llamado, pero fuera me esperaba el Capitán Cocoa, cuyo innato sentido de la orientación contrarrestaría perfectamente mi falta absoluta del mismo, también genética: dános un mapa a mi madre y a mí y no nos volverás a ver en la vida.

Ya enfrente de la máquina del metro, volví a hacer el numerito de meter las monedas en la ranura de las tarjetas, iniciando una de mis habituales series de torpezas varias: en el vagón cedimos el asiento a una octogenaria inglesa que tras observarnos atentamente mientras charlábamos escudada tras sus gruesas gafas sin pudor aparente, no dudo en comunicarme que tenía una beautiful face, amable gesto de agradecimiento que fue interpretado como un claro intento de ligue por parte del malicioso del Capitán. Una vez en la ciudad, dejamos las maletas en la habitación asignada y buscamos un sitio que no fuera una franquicia, con comida de verdad, aunque después de las pizzas recaláramos en el dichoso Starbucks.

De vuelta en el hotel, hicimos el ridículo por ignorar que debíamos insertar la tarjeta-llave en el enchufe para tener luz e intentamos contactar con algún urbanita, siguiendo el plan A: en teoría sólo se sabía de mi presencia, ya que habíamos ocultado deliberadamente la identidad de mi acompañante -para reirnos nosotros antes, se supone :P- , definido de forma nebulosa como "un amigo del foro del cine" (JO JO JO); pero andaban todos liados ese día, y sólo EmeA, que era mi único confidente y estaba enterado de quién era ese amigo nos acompañó al VIPS, en una emocionante cena en la que no faltaron ni tortitas ni sirope ni mi primera Ensalada de Pasta Infinita, que no había quién se terminara aquello.

Luego volvimos a nuestra particular capilla, el Capitán sacó la Biblia, yo saqué el parchís y se sucedió la primera de una sucesión de castas e irreprochables veladas cristianas, aunque sin la ingestión de bebida espirituosa alguna, cómo mandan las Escrituras. Ni siquiera hubo una mesilla de noche entre nosotros.

Jornada II: Jueves Santo

"¡¡Sí, lo has adivinado!!"
E. ante su café vienés

"Pero qué sutil eres..."
D. ante su batido de fresa

A pesar de la intensidad de nuestras oraciones, me pasé el resto de noche que me quedaba para dormir mirando el reloj y acabé por levantarme a las nueve, aunque sólo fuera por lo que tardo en ducharme: cincuenta minutos según el Capitán. Tengo un insomnio raro en los viajes, como si quisiera aprovechar hasta el último minuto, en plan aquella cancioncilla de Bon Jovi, "I´ll sleep when I´m dead". Acabamos de nuevo en el Starbucks de Callao, deseosos de restregar nuestro provincianismo por sus siempre ocupados sofás y volvimos a caer, en los cafés de mocca blanco, en los muffins deliciosos, removiendo en vasitos de plástico con palitos y expresión soñadora.

Por si no hubiéramos pecado suficiente, nos adentramos en el FNAC, en la sección de libros concretamente: una vez más detesté las ediciones disponibles de "El guardián entre el centeno", tanto la de bolsillo como la de tapa dura, que encima se hallaba en pésimas condiciones. Cómo no quería gastar en exceso, sólo me llevé "Atlas de geografía humana" de Almudena Grandes, en edición de Tusquets, que me gusta mucho; era uno de esos libros que no compré en su día por vete a saber qué estúpido motivo y que andaba echando de menos.

En la sección musical no encontré ni el "Let it be" original ni los Past Masters, ni el blanco ni el negro, así que examiné algunos trabajos del Duque Blanco, decantándome por un añorado recopilatorio que solía sacar de la biblioteca y que tenía hasta aquel Hallo Spaceboy con los Pet Shop Boys que tanto me gustaba. Y es que Bowie quizá sea mejor en pequeñas dosis escogidas. Mientras tanto, el Capitán estaba pergeñando una hábil estrategia para forzar aún más el desviado camino emprendido por mis eclécticos gustos, por el sencillo procedimiento de alargarme un Greatest Hits de sus bienamados Faith No More en plena escalera mecánica, en un hermoso gesto que demuestra su sinpar gentileza con las damas, ofreciendo además un presente de lo más instructivo, musicalmente hablando.

Tratando de evitar las acechantes franquicias que de seguro visitaríamos en compañía de nuestros conocidos capitalinos, acabamos en aquel célebre restaurante presuntamente alemán, protagonista de otras crónicas y otras expofrikis: las chicas iban vestidas de Heidi, pero a mí me recordó a un renombrado celler de Palma, aunque quizá eso sea más lógico qué curioso...eso sí, el menú llevaba peineta y mantilla, puesto que consistió en pollo a las finas hierbas de segundo, unas verduritas para el señor de primero y una crema de zanahorias para la señorita, elección poco germánica que mereció alguna pullita que otra por parte del muy cabroncete, que quería salchichas nada menos. Entretanto, y viendo que los desprevenidos urbanitas seguían sin ni olerse el pastel de la verdadera identidad de mi amigo, "Vicente" según mi madre (?) y "De León" según rumores comunicados por Eme A (¿?), envié un incitante mensaje al bueno de Germán , que en principio no se podía venir a comer, ahora después de saber que "mi amigo tiene ganas de veros" (JO JO JO) decidió citarnos en el Centro del Universo.

Y hasta allí se dirigieron nuestros agentes, contando con la inestimable colaboración de X, alias La Negra Más Cotilla del Mundo , cómo se demostraría más tarde en el feo asunto de La Revelación del Abecedario, del que he entresacado la intervención exacta de E., esa gran amiga de la sutileza, a fin de aclarar su papel en el mismo. Pero no era aquí dónde queríamos estar, sino en Callao, con el coqueto solapado de Cocoa acicalándose en el hotel y Xiscally y EmeA a la espera del incauto Hombrecillo Verde , que nada más llegar me hizo preguntas tan divertidas como "¿Estás segura de que es un hombre?" "Muy segura" , contestó esta agente :P; mientras sus cejas se alzaban extrañadas ante tal atrevimiento, fue sorprendido por la egregia figura del Capitán, que le asaltó efusivamente desde atrás como es su peculiar costumbre, provocando unas expresivas miradas, primero a mí y luego a él, que venían a calificarnos de malmasones para arriba...aún aturdido por la felonía padecida, fue capaz de llevar a cabo su fría venganza: conducirnos hasta La Pepita, terrorífica tasca que no conseguiría arredrar a un par de provincianos avezados a antros de perdición similares, con o sin croquetas, dueñas de singular vocabulario -"Abonadme el metal", les dijo a unos morosos aparentes- o prohibiciones expresas apuntadas en una hoja de cuadritos pegada en la pared sobre que si porros y drogas aquí no, que en la calle, supongo que debidas a la impresión general de pella multitudinaria de facultad producida por la clientela allí apretujada. Y precisamente ahí aprovechó aquel joven y verdoso Mariñas tabernario para dispararnos su traicionera afoto en vistas a agenciarse la exclusiva. Menos mal que no la iba a publicar, que si no...:P

Tras abandonar el bareto, nos llegamos a la Gran Vía, dónde casi tenemos la oportunidad de comprobar la bajura de Mr. Cruise en vivo y en directo, lo que el muy hobbit sólo se dignó aparecer en una pantalla colgada en el exterior de los cines. Pero pasamos de mitomanías y nos metimos en el Café y Té sentándonos ante unas bebidas de seguro inocuas, pero aparentemente potenciadoras de la tontería que habita en todos nosotros, resultando de ello una conversación progresivamente jugosa, durante la cual le estalló un móvil a uno de los camareros del bar, podría decirse que de forma profética. No sé si sería por mencionar a cierto cojo mentiroso al que se cogía incluso antes que a los perezosos de los documentales.

Total, que nos retiramos a nuestros aposentos, barruntando ya que nuestras almas se verían turbadas al día siguiente por comentarios de todo pelaje, que irían de lo jocosamente isleño a lo contundentemente malagueño.

Jornada III: Viernes Santo

¡¡Pero qué bestia!!

El Capitán y Xiscally al unísono en el cibercafé al leer el mensaje de Serandel...O_OU

No sé si ya condenados a vagar por Callao por los siglos de los siglos, debido al estropicio de la continuidad de las Crónicas e Historias Aún Por Ocurrir, retornamos una mañana más al Starbucks: no sé si fue ese día en el que logramos sentarnos en las butacas para seguir departiendo sobre el devenir cósmico y contarnos batallitas estudiantiles de adolescencia. Por desgracia, no acababa aquí nuestra irremediable adicción a las pócimas del enemigo yankee: el Capitán, en un arrebato impropio de su rojo corazón, fue y adquirió una taza del establecimiento, mientras yo dejaba que una de las empleadas me rebautizase inexplicablemente como Beatriz al apuntar mi nombre en el vaso. Pues vale, pues mola, pues me alegro :P

Nuestro buen juicio nos obligó a detenernos en un cibercafé a auscultar el inet, para comprobar que nuestra foto salía en primera plana, convirtiéndonos en la segura comidilla de nuestra Logia, ahora más negra y peligrosa que nunca. El Capitán aprovechó para mandar un mensaje aclaratorio sobre la Revelación del Abecedario y lo dejamos así, temiéndonos lo peor, que no tardaría en llegar en forma de quince mensajes que ya veríamos en otro momento: la reacción ante uno de ellos encabeza este capítulo a modo de cita.

Para empezar, el abogado de la corporación ya nos había localizado: quedamos con Towsend y Tanita en un kebab; durante la espera del letrado vimos a Elisa Matilla, y el día anterior ya habíamos visto a Daniel Guzmán...digo yo que porque no nos podemos topar con algún escritor, en vez de tanto actorcillo de televisión. Durante todo el kebab estuve al borde del apacalipsis now , pero conseguí no mancharme ni nada. A continuación fuimos al Café Di Mario, en el que se presentaron Germán y Yo_Verde, acabando esta última por marcharse con Tania, momento que aprovecharon los tres caballeros para iniciar una animada e interesante conversación sobre política que me limité a escuchar, que no es lo mío. Tan sólo pronuncié el nombre de una conocida banda terrorista alemana, la Baader-Meinhof , al saber de ellos por haber leído "El honor perdido de Katharina Blum" de Friedrich Dürrenmatt y por un documental sobre Ulrike Meinhof en el Canal 33. Acabaron la charla en el despacho de Tow -Germán dijo no se qué de que tenía toda su colección de dreamies africanos allí, en la pared :P- y como tenía trabajo que hacer, acompañamos a nuestro marciano favorito a buscar a Irene a la estación de autobuses, y luego a la óptica. El Capitán comentó que fuera de sus dos o tres calles, el resto de la ciudad le parecía lupanario, aunque dijo que Chamberí le recordaba a Granada.

Nuevamente solitos en la gran ciudad, debimos enfrentarnos a mi indecisión crónica, a mis "hum", mis "no sé", de forma que finalmente fuimos a un restaurante francés llamado La Fromagerie Normandie o similar, ya que el afrancesado incorruptible de Cocoa quería experimentar el ambiente intelectual. Debido a lo angosto del espacio entre la silla y la mesa, yo la aparté de forma descuidada, derribando un biombo pegado a la misma que fue a impactar contra la barra, provocando la carcajada general de todos los presentes, camarero argentino incluido, que no podía ni hablarme el tío. Monsieur Le Capitan me reconvino el haber atentado contra la integridad artística del lugar, pero ya no podía parar de reír, y más reí cuando vino otro camarero a equilibrarnos la mesa, que previamente había sido calificada por mí como "coja y mentirosa" entre risitas tontas :P

Encima había un intelectual canoso pimplándose cognacs y cosas peores. Culturetas...habría que confesar que lo más sabroso fue la factura, incluso más que la Ensalada de Pasta Infinita II, que acabó por finiquitarse de todos modos. Pese a que ya eran las once y media de la noche, volvimos al Starbucks...no tenemos perdón, lo sé. Nada ni nadie hubiera podido salvarnos ya.

Menos mal que justo después teníamos pendientes unos ejercicios espirituales de esos que revitalizan la fe más extraviada...

Jornada IV: Sábado Santo

"Hoy estoy muy liado, pero mañana almuerzo y ceno con vosotros, J."

Mensaje de Sark el día anterior...

Apenas dormimos esa noche, pensando en lo que nos aguardaba en el Starbucks: allí nos encontró con nuestros cafés y mi primer muffin de arándanos... primero vino con regalos "una cosa redonda y plana", decía el tipo que eran las chapitas de "Pesadilla antes de Navidad", lleno de curiosidad de todo tipo y dispuesto a insinuar maliciosamente lo que fuere a la mínima. Luego nos teletransportamos a Gen X, que vendría a ser nuestro punto de encuentro durante todo el día, amén de un recorrido capitalista en busca de dvds diversos: en el FNAC vi una carísima edición de "Hannibal", pero en el Corte Inglés había una oferta de tres dvds por la cual esa me salió más barata y además pude comprar "Pesadilla antes de Navidad" y "Cotton Club". El Capitán se compro también la de Burton, "El Gran Lebowski" y "La naranja mecánica". Anteriormente, había aprovechado un quiosco para hacerse con "Los caballeros de la Mesa Cuadrada" y "La vida de Brian" de los Monty Python.

Después nos fuimos a comer algo, mediante el procedimiento madrileño que consiste en quitar primero los sitios a los que no quieres ir, o las comidas que no te apetecen: sí, pasamos por delante de un sitio de perritos calientes. Y no, no me gustan...así que fuimos al Museo del Jamón, en el que comprobamos por primera vez que la idea capitalina de la ensaladilla rusa no coincide con la idea del mismo plato en otros lares. Esta jugada la repetiríamos en nuestra última cena, la del domingo, para encontrarnos con el mismo problema: trozos demasiado grandes, mayonesa evidente y lechuga y tomate absurdamente añadidos dónde no debería haberlos. Están locos estos madrileños. :P

Fue una suerte para ellos que me pusieran mil de café, y que me gusten tanto las croquetas, que si no me enfado y no respiro...

Luego regresamos a Gen X hasta que llegaron Ana y Alfredo, con los que fuimos a una cervecería cercana, Sacred Ground: esta vez los martinis no se me escaparon, me bebí un par y hubo las típicas Preguntitas de la Señorita Pepis de Cuando El Otro se Va al Baño :P; creo que a él también le preguntaron esa pandilla de porteras irredentas. Cómo si no les bastara con sus perversas imaginaciones... si ella hasta me susurró que tenía los ojos muy bonitos, pero que se le caían los pantalones. Soy de la misma opinión, si bien lo de los pantalones es irrelevante, me quedo con la mirada de tigre que llameas en los bosques de la noche...:P

Así que nos arrastraron al Kinépolis y a Foster's Hollywood, donde curiosamente ocupamos una mesa reservada a nombre de un tal PAM y tragamos una comida hipercalórica a duras penas. Para mí que hasta el café estaba rebozado...luego vimos "El último samurai", trasunto de Shogun poco convincente, sobre todo por protagonizarlo semejante nenaza con pelo power que ni en mil años te creerías que es un héroe de guerra atormentado y alcohólico. Se merecia lo que Sark comentó sobre el final: "Lo hice por ti y por tu rancho"...al ser una sesión de madrugada, volvimos al hotel a las cuatro y media. Aún así, no descuidamos nuestros ejercicios.

Jornada V: Domingo de Pentecostés

Estos madrileños...
El Capitán durante toda la semana

Esta vez nos levantamos tan tarde que no pudimos ir al Starbucks ni de broma, pero algún día había que recuperar el sueño dilapidado durante los días anteriores, aparte de mejorar nuestro lamentable estado: mi resfriado se había instalado virulentamente en el Sr. Cocoa y yo estaba algo afónica. Fuimos a comer a una especie de franquicia pretendidamente mediterránea, que no estaba mal del todo...luego intentamos quedar con un par de urbanitas que no habíamos visto por no estar en condiciones para asistir a un cumpleaños en un karaoke, pero no respondieron, así que hicimos tiempo paseando hasta el Palacio Real y la Catedral de la Almudena -mi madre, que quería una foto típica- y luego volvimos a casa, por así decirlo, dónde nos entretuvimos brevemente, para luego volver a salir a cenar al cibercafé de al lado, dónde nos la volvieron a dar con la ensaladilla urbanita incomible y no tuvimos más remedio que regresar para nuestros últimos y necesarios ejercicios, ya que el pecado no espera a nadie.

Jornada VI: Monday, monday...

"Retrasamos el vuelo X porque nos sale de los cojones"
Azafata imaginaria de Barajas

Bueno, y llegamos a la última mañana, que pasamos en un neblinoso aeropuerto sito en la Dimensión Desconocida, en la que el buen Capitán sufrió los percances descritos en su blog: a mí me llamó cuando estaba en la librería del aeropuerto para que hablara con la señorita de Iberia. Al final a él le mandaron a Málaga -qué mala idea, diso- y a mí sólo me tuvieron una hora esperando, si bien me tocó un azafato gay muy gracioso que no se fijó en el estropicio nª1.425, esta vez con el zumo de tomate que salpicó mi cinturón, salvaguardando así la integridad de mis vaqueros.

Y así se terminó este estimulante viaje. (JO JO JO)

:P

*Este informe de múltiples lecturas fue redactado con los himnos religiosos del Predicador Bowie y los coros de la Iglesia de Mike Patton de fondo, cantidades escandalosas de café, un par de kit-kats y una bolsa de Doritos, alguna que otra conversación de msn con el Capitán, el imprescindible y sincero arrepentimiento de servidora por haberle dejado escenarios dignos del CSI variados a la pobre Juany** durante nuestra estancia y presión mediática diversa.

**La camarera de pisos. Debería ser "Juani", pero así lo había escrito ella en el cartelito que había en la habitación, así que se lo respeto, qué menos.

LUNÁTICOS

Yo me bajo en Atocha

Con su boina calada, con sus guantes de seda,
su sirena varada, sus fiestas de guardar,
su vuelva usted mañana, su salvese quien pueda,.
Su partidita de mus, su fulanita de tal.
Con su todo es ahora, con su nada es eterno,
con su rap y su chotis, con su okupa y su skin,
aunque muera el verano y tenga prisa el invierno
la primavera sabe que la espero en Madrid.
Con su otoño Velázquez, con su Torre Picasso,
su santo y su torero, su Atleti, su Borbón,
sus gordas de Botero, sus hoteles de paso,
Su taleguito de hash, sus abuelitos al sol.
Con su hoguera de nieve, su verbena y su duelo,
su dieciocho de julio, su catorce de abril.
A mitad de camino entre el infierno y el cielo...
yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid.
Aunque la noche delire como un pájaro en llamas,
aunque no dé a la gloria la Puerta de Alcalá,
aunque la maja desnuda cobre quince y la cama,
aunque la maja vestida no se deje besar,
"Pasarelas Cibeles", cárcel de Yeserías,
Puente de los Franceses, tascas de Chamberí,
ya no sueña aquel niño que soñó que escribía,
Corazón de María, no me dejes así...
Corte de los Milagros, Virgen de la Almudena,
chabolas de uralita, Palacio de Cristal,
con su "no pasarán" con sus "vivan las caenas",
su cementerio civil, su banda municipal.
He llorado en Venecia,
me he perdido en Manhattan,
he crecido en La Habana, he sido un paria en París,
México me atormenta, Buenos Aires me mata,
pero siempre hay un tren
que desemboca en Madrid.
Pero siempre hay un niño que envejece en Madrid,
pero siempre hay un coche que derrapa en Madrid,
pero siempre hay un fuego
que se enciende en Madrid,
pero siempre hay un barco que naufraga en Madrid,
pero siempre hay un sueño
que despierta en Madrid,
pero siempre hay un vuelo de regreso a Madrid.

Fito Páez y Joaquín Sabina

LA FURIA DEL INFIERNO

Si hay algo que no me deje dormir es la rabia; espero estar de mejor humor más tarde, pero puedo asegurar que esta ha sido una noche de perros, dando vueltas en la cama y sin dejar de pensar en ir y decirles a esos intentos de millonetis superficiales que tengo por parientes que para mí estan muertos, y que no me vuelvan a dirigir palabra o mirada alguna...quizá no haga eso después de todo, pero es muy posible que decida no ir a más celebraciones familiares mientras viva.

No respondo de cual podría ser mi reacción en el caso de aparecer la hermana de mi madre, en estos momentos es para mí la mujer más odiosa sobre la tierra...ya veo ya, lo efectivos que son los psiquiatras a los que ella acude, por ejemplo. Y a la primera indirecta de primos tan ingeniosos como inútiles y enchufados estos sí, de verdad, me parece a mí que habría platos volantes y no precisamente inidentificados.

Luego trato de calmarme, porque claro, no se puede estar así, de uñas y morros todo el día, y hay que ser positiva, buscar soluciones prácticas: de momento, sólo se me ocurre buscar otro trabajo y me inclino a pensar que debería abandonar definitivamente la hostelería: la recorren demasiadas influencias adversas en mi caso concreto y tampoco es que sea el mejor trabajo del mundo. Estoy entre cartera, oficinista o dependienta, al menos para ir tirando...cuando me haya tomado unos días de relax que tenía programados, veremos si me hago traficante de drogas, bombera o pirata del Caribe.

No es que no le vea una salida a esto, es que ellos son mi familia y soy yo la que se avergüenza de ellos y no al revés: no me cambio el segundo apellido por respeto a mi madre, pero es lo que debería hacer. Y ahora me voy a comprar un par más de calcetines, que duren mucho a ser posible...espero que el psiquiatra al que pensaban mandarme los encierre a todos y les obligue a hacer el cursillo de autoconfianza del Dale Carnegie ese, que no era otra cosa que un manipulador profesional tan desprovisto de humanidad como ellos.

CARBÓN DEL MEJOR

De no haberse sucedido una fatídica llamada en el día de ayer, cuyo contenido mi madre sólo se ha atrevido a revelarme tras comprarme un pijama de ositos, quizá con el propósito de compensarme por el disgusto, este post habría versado sobre el retorno de los Falleros de Cabronia o sobre el simpático invitado a comer que tuvimos en casa. Pero no. Finalmente sucedió, y de la peor manera, antes de lo previsto y con excusas más que lamentables por parte de mi familia lejana, ahora tan lejos como han estado siempre, puede que más.

Resulta que ahora no me quieren en el hotel por vete a saber qué auténticas razones: se me aconseja la visita a un psicólogo o un curso de autonconfianza y otras zarandajas, por lo visto. No comprendo muy bien cómo se ha pasado del "Estamos muy contentos contigo" a tales exigencias, a pedirme que haga un curso de interpretación para dar una falsa sensación de seguridad, nada menos.

En realidad la respuesta de este giro hacia el marrón oscuro en mi vida está en esa hermana de mi madre que nunca ha podido vernos ni en pintura: caprichosa y cruel como la niña que disfruta rompiendo los juguetes de otros, esta es sólo una más. No olvidaré esto tía, casi te diría que espero que no superes tu próximo cáncer...pero yo no soy como tú. A diferencia de ti, espero merecerme lo que pueda obtener de esta vida, que no se va a acabar porque tú lo digas.

Bueno. De momento, y a pesar de que he hablado con mi tío por teléfono yo también - quería oírlo yo de sus labios- lo único que tengo que pensar es en qué hacer exactamente: buscarse otro trabajo, naturalmente...mi duda está en si debo seguir en recepción, desoyendo a quiénes toda su vida se han fiado únicamente de las apariencias o si debo buscarme otra cosa.

No es el fin del mundo, sólo es fin de juego. Ahora a empezar otro...bueno, al menos ya no tengo que sacarme el carnet, evidentemente me costaría demasiado y después de cierto dispendio tendré que empezar a recortar mis gastos. Y no olvidemos que es una oportunidad de cambio.

UN ESPEJO MUY TRENCAT

Vaya por delante que considero que "Mirall Trencat", de Mercé Rodoreda, -Espejo Roto en castellano, creo que está traducida a este y otros idiomas, al igual que La plaza del Diamante, de la que también se hizo una adaptación en su día- es una de las mejores novelas escritas en lengua catalana, y su autora sino la más brillante de sus novelistas, una de las más.

Siendo tan catalanes como la novelista Josep Mª Benet i Jornet y su equipo y suponiéndoles un aprecio mayor a esta dama de las letras por su parte, en detrimento de otros posibles adaptadores , no comprendo el descuido y la falta de medios con la que han llevado adelante esta miniserie televisiva, y menos habiendo comprobado su oficio en los culebrones de su puño y letra emitidos en la televisión autonómica catalana como "El cor de la ciutat" y todos los que le han precedido, al menos dignos reflejos de la cotidianeidad y muy bien interpretados por actores de teatro o que al menos resultan naturales, nada que ver con la falsa naturalidad de otras series españolas, aunque si en unas la gente parece discutir el triple que en la realidad, en las otras todo acaba curiosamente en novela policíaca, para hilaridad del telespectador.

El caso es que es muy posible que ese haya sido el error: adaptar esta saga familiar como si fuera uno de sus culebrones, con los mismos medios que usara para aquellos. No me extrañaría nada que parte del desaguisado se debiera a un rodaje apresurado o incluso a un desprecio de las posibilidades de la historia por parte del director y los guionistas en pro de una simplificación tan extrema que deja a las implicaciones originales de la novela en nada y acaba con toda sutileza y sugerencia, por no hablar de el desaprovechamiento total de todo, de una falta de atmosfera apabullante, de la abrumadora distancia existente entre la magia transmitida por Rodoreda y el desangelado resultado final de esta obra de teatro filmada por chavales de instituto disfrazados. No suelo ser tan dura con nada ni con nadie, pero la desfachatez exhibida por los artífices de esto me obliga a ello.

Basten de ejemplo dos escenas capitales que en la novela son de una belleza sublime y en la miniserie no sabe uno si llorar o reír; la primera, la excursión a la playa con los Balsareny: escrita, esta escena transmite una perturbadora sensualidad que en imágenes es pulverizada y convertida en Sensación de vivir con Miriñaque...la segunda, el suicidio de María, que sobre el papel es la prodigiosa culminación de la atmósfera enfermiza construida a lo largo y ancho de la saga, constituye apenas un trámite, que por muchos paseos que se de la inocua y pretendida lolita que interpreta a María, no dice absolutamente nada, habiendo obviado todos los elementos que eran necesarios allí, como el poderoso jardin que rodea a la mansión familiar, y al que no se ha dado ninguna importancia desde el principio. Y que esta escena sea tratada así, lo dice todo.

Ya imagino, muchos dirán "Pues hazlo tú, si tanto sabes", y similares...pues no mira, no está en mis manos, que si estuviera, contrataba al mismísimo Scorsese de "La edad de la inocencia" o al Coppola de "Drácula", porque esta maravilla de la literatura no se merece el atropello del que ha sido víctima, arrasada de todo lo que en ella provocaba una profunda fascinación y convertida en un vulgar culebrón de sobremesa de los peores. Para eso que le vendan los derechos a la BBC.