La Luna de Valencia

O

*Respuesta-reflexión ante unos pensamientos de otro forero en el más proceloso y profundo foro de "Charlas" que recuerde en estos años de cinefilia y divagaciones en internet. Echadle la culpa al mal tiempo, a la crisis de los treinta aunque falten muchos meses o al Boogie. Esto me pasa por andar leyendo siempre y encima contestar...*SIGH*

Lo siento, pero no aguanto más y lo voy a comunicar: por lo visto usted y yo andamos pensando en las mismas cosas, no sé si será por edad o por casualidad o qué, pero así es.

En el post de "Hay motivo" sito en la sección de "Actualidad cinematográfica" dices que:

No hay mayor verdad que aquella realidad que te plantea preguntas para que tú mismo encuentres tu camino.

Aquellos que se muevan unicamente con el canal del pensamiento único...no abrirán su mente a otros puntos de vista. Todo tendrá su lógica sí, pero una lógica cerrada, masticada, digerida, partidista y sin interrogantes.

Cada día me encuentro con esta clase de pensamiento del que hablas, en un sentido mucho más amplio del que señalas y no sólo referido a lo que es la ideología política de cada cual, y claro, entiendo que muchas personas, por cobarde y egoísta que pueda parecer -yo les comprendo, pero ya jamás compartiré una visión tan limitada del mundo, no puedo permitírmelo y tantas veces estoy a punto de no permitírselo- , se conforman con algo que les ofrece todas las respuestas a todas las preguntas que se hacen, que deben ser muy pocas.

Son personas que viven en una cajita, y una de las muchas preguntas que siempre me estoy haciendo, y por las que tantas veces se me ha acusado directamente de pensar demasiado y de perder tiempo, día y noche en pensar porqué son tiempo, día y noche, es qué pasará el día que esa cajita se rompa. A veces pienso que el hecho de que intentaran pegarme una etiqueta desde pequeña y yo siempre haya luchado por despegarla y romperla a toda costa me ha salvado de quedarme en una de esas cajitas que se rompen cuando menos te lo esperas. Porque no hay nada eterno, y todo se rompe y todo tiene un fin...naturalmente esto suena fatal, a sentencia pero hay modos de vivir con ello, en ese contraste que tan cerca anda de la verdad.

Luego hablas de las familias: a mí me ha llamado la atención lo de la infelicidad, de cuánto pesa, del lado oscuro que toda familia tiene...y es que tampoco hay nada que no tenga un lado oscuro, si no, no habría contraste en el que vivir, creo yo: el problema es que quizá en demasiadas ocasiones el gris se ennegrece excesivamente, casi hasta límites difíciles de aguantar para cualquiera. He pensado mucho en ese tema, en formar una familia más o menos disfuncional, en que quizá sea mejor quedarse relativamente solas, o medio solas, que creo que quizá hay que admitir que no se puede ser feliz del todo, ni tampoco infeliz del todo...lo veo difícil, pero creo que habría que pensar en aceptar que no todo va a ser perfecto, pese a que haya una idea de la perfección, muchas veces imperfecta en sí misma.

De momento, sólo tengo decidido vivir, y no descarto que sea una cobardía y una mentira como la que más. Pero me gusta esta zona del crepúsculo en la que me he instalado hace poco...o no tanto. O sí. O...

SUNDAY BLOODY SUNDAY

Ayer no me sentía muy animada, y tras la noche de ayer, me siento todavía un poco gilipollas: a pesar del inesperado regreso de unos simpatiquísimos y encantadores Falleros de Cabronia -Moreno cabrón lleva el pelo por los hombros, Buenazo aparente me llamó "Puñetera..." en cierto momento, la novia del otro no es la pija JO JO JO :P, chincha chincha rabia chinch donde quiera que estés, rubitonta figurín- con los que tuve el honor de departir a solas en varios momentos y con los que hubo otra vez cachondeo del bueno, casi vuelve a ser verano ahí dentro de repente, vuelvo a sentirme mal por chorradas sin importancia, por deslices perfectamente olvidables, por equivocarme y aprender, en suma. Eso pasa por ventilarme ¿siete? ¿diez? chupitos de ponche con lima y encima dejar que me juzguen.

Eh, qué peña los Falleros, qué tíos. Ojalá pudiéramos ser amigos, la novia también, es igual, seguro que es simpática y todo, y no se pasa la vida hablando de una despedida de soltera a la que no voy a ir -no tengo amigas de cinco años para acá como mínimo, así que lo más seguro es que solo vaya a la de una que yo me sé. Y esa no se casa hasta dentro de diez años...- y en la que me parece que van a acabar peleadas con otras amigas suyas, sólo porque tienen más dinero y sí, se trata de la clásica lucha por el poder tipo "Tú a mí no me mandas, rica" . Esa clase de discusión me trae muy malos recuerdos y me parece un peligro para la estabilidad de la pandilla...quizá debería contarles una vieja historia.

Bueno, espero que los bistecs rebozados sean un buen remedio para la melancolía...y eso que no tengo resaca. Indestructible como Kirk Douglas que es una :P

SERÁ EL COLOR DE TUS OJOS VERDES DE CIENCIA FICCIÓN

Fox Mulder: But you saved me. As difficult and frustrating as it's been sometimes, your God-damned strict rationalism and science have saved me a thousand times over. You kept me honest. You made me a whole person. I owe you everything, and you owe me nothing. I don't know if I want to do this alone. I don't even know if I can.

Traducción aproximada hecha por mí, por tanto, no es tan bonita como el doblaje original: "Pero tú me salvaste. Por difícil y frustrante que haya sido a veces, tu maldito racionalismo y tu ciencia me han salvado mil veces. Me mantuviste honesto. Me convertiste en una persona. Yo te lo debo todo, y tú no me debes nada. No sé si quiero hacer ésto solo. Ni siquiera sé si puedo."

"Expediente X: Enfréntate al futuro" (1998)- Rob Bowman

En épocas anteriores del ente denominado como Xisca, este día lo pasaba más o menos como el de mi cumpleaños: perdida en quimeras románticas sin sentido alimentadas por toda la culturilla pop habida y por haber, esperando alguna sorpresa de alguien, una auténtica sorpresa totalmente inesperada y proveniente de algún apuesto e interesante joven consistente en doce rosas rojas, una caja de bombones, un videoclip dedicado en el programa de los Cuarenta en Canal Plus al mediodía con aquel calvo tan simpático. Puede que hasta un osito de peluche marrón...aún hoy en día sigo sin poder contenerme a la vista de muñecos de ese material, siempre doy un paso adelante y los toco, los aprieto, hasta me atrevo a abrazar alguno tímidamente cuando la señorita del Corte Inglés no está mirando. De hecho, hace poco me descubrieron tocando unos ositos de toalla que se hallaban en un stand de promoción de mi supermercado habitual, concretamente un socarrón amigo de mi hermano, que me dijo "Sí, es muy suave...yo lo compraría". ^_^U

En fin, todo eso se fue apagando, y este día pasó a ser un simple recordatorio de lo que en teoría jamás conoceríamos, y así era, pues aquel era un concepto muy alejado de la realidad del tema, excesivamente idealizado por sus expresiones habituales en la ficción de todo tipo, cancioncillas diversas incluidas: a veces pasa que coincide justo con lo que se piensa en ese momento, pero eso es todo.

Los únicos valentines justificables como tales en mi vida fueron uno en el que le regalé un mechero de oro a mi primer novio, con el que afortunadamente sólo salía por pura curiosidad, un motivo que me serviría para descubrir los suyos a tiempo, así como ciertas características de su persona no demasiado gratas. Fue curiosa también la manera en la que deseé que se quemara las cejas con él cuando lo puso encima de la mesa del bar a modo de burla el día que se empeñó en que me dejaba él, un mes después. El otro fue cuando yo iba a Contabilidad al instituto de mi ciudad, con 25 años; la chica con la cesta de los claveles entró en mi clase y dijo mi nombre, en lo que sí fue una auténtica sorpresa, cuando ya no esperaba ninguna, porque aún no sabía que había que salir a provocarlas, en cierto modo. Me enviaron un anónimo escrito a boli, sospechosamente femenino en su letra y en sus formas -a ver si a las de la clase les he dado pena o algo y me han enviado esto- que ponía que yo era un sueño hecho realidad, sobado y cursi, pero eficaz...probablemente se tratase de algún catorceañero, con suerte. A pesar de que aproveché un artículo para agradecer el galante gesto y buscando al autor sólo por la tremenda curiosidad citada antes -ni gato muerto, ni amenazas de Barbazul en persona, nada podría remediarlo- , no conseguí nada. Espero que no me salga en el Diario de Morticia cualquier tarde abúlica de estas, y me pille desprevenida, y con dos cafés seguidos en vena.

En realidad me hacía ilusión escribir un post hoy, en el fondo aún me queda algo por ahí de aquella romántica hortera que se pasaba el día soñando, y sigo pasando días así, ya me lo dijo papá en nuestra última discusión: "Hija, dedicas la mayor parte de tu pensamiento a tus fantasías y una parte muy pequeña a la realidad y ya vas a ser así toda la vida."...un día haremos un post sobre eso, sobre motivaciones, factores, circunstancias, grados y matices etc. etc., pero no deja de aproximarse a la verdad, a esa que está ahí fuera, aún filtrada por infinidad de percepciones parciales del asunto. Además, que me apetecía hacer un homenaje, y qué mejor día que éste, que nos lo recuerdan y se nos ocurre y por fin podemos citar una de mis escenas románticas favoritas de todos los tiempos: ese pasillo, esa confesión progresiva, esos intensos abrazos de despedida que casi culminan en un primer beso entre los agentes, si no fuera porque la princesa vuelve a caer dormida, como en los mejores cuentos. O los peores, depende de las expectativas más o menos frikis de cada quién. Pero dejemos hablar a aquella chica que nunca olvidará cierta tarde de agosto de 1998, en su antiguo disfraz de Audrey Horne, sólo para su Sobrino de Fotogramas:

"(...) y cómo no, ese levísimo roce, pues no cabe llamarlo de otra manera, ansiado y evitado, de sensualidad hitchcockiana, en el que por una milésima de segundo, creí que todo este carteriano worldgate no era otra cosa que un gigantesco "macguffin" para colarnos la más bella historia de amor y lealtad de la televisión."

En un día como hoy, y teniendo en cuenta estas palabras, que escribí esforzadamente en una desvencijada y perdida Lettera 42 hace ya un tiempo, me permitiré volver a creer que quizá ese cartel signifique otra cosa, que no estaban hablando de extraterrestres ni de conspiraciones, que eso no era lo más importante. Y otra vez recordaremos aquel momento en el que hubiéramos permanecido para siempre, en aquel silencio expectante y aquellos suspiros contenidos, uno de esos segundos sublimes por los que vale la pena vivir.

*A lo mejor tendría que haber puesto la letra de Something Stupid de Sinatra y haberme ido a comprar para la cena de cuatro de esta noche en casa de la malagueña pero he pensado que ya que tenía un par de ideas para esta ocasión no las iba a desaprovechar malamente, y hacer otra vez la típica jugada de dejar una canción y ya está. Espero que os guste o al menos os entretenga.

HIGH NOON

Every gambler knows that the secret to survivin'
Is knowin' what to throw away and knowin' what to keep.

Kenny Rogers. "The Gambler"

Ayer regresó Grissom, y aunque casi me amargan la cena -suerte que los bocadillitos y el té no se parecen a...a...lo que estaba investigando Sara Sidle ayer. Urgh.- peor fue el discurso posterior de mi padre, al que tampoco le interesa "CSI: Miami". Esta vez versó sobre el hecho de que ya tengo una edad peligrosa, que me he quedado sin trabajo y que no hay que fiarse de nadie, pero de nadie as usual. Puede que ni siquiera de él...:P

De todas formas estuvo correcto, no se lió a gritos, aunque no es algo que tema especialmente, estoy más que acostumbrada a que de vez en cuando se arme una película de italianos conmigo como secundario imprescindible. En realidad, lo que le preocupa más es que me obsesione en culpar solamente a mi tía de lo sucedido con mi puesto de ayudante de recepción, y que acabe como uno de mis primos mayores, que sólo vive para vengarse...bueno, la verdad es que tiene razón en eso, no es ella la única culpable. Su problema es que es una atolondrada que siempre se ha metido dónde no la llaman y se va a casa de los demás a gritarles cómo tienen que vivir; eso se lo ha visto hacer él mil veces y se lo he visto yo cien...luego se arrepiente -no sé, ¿me lo creo?- y es incapaz de pedir disculpas. Hace mucho tiempo fuimos amigas, me escribía cartas con papel de dibujitos, y me envió regalos maravillosos, una bola de vidrio con nieve falsa, una caja de música, "El principito" de Saint-Exúpery con una dedicatoria y un manchón de rotulador granate que parece sangre, ese que aún permanece en mi biblioteca: cuántas veces he querido quemarlo incluso, o donarlo y comprarme uno nuevo...pero la culpa no es de ese niño encantador ni del zorro ni de ninguno de ellos, es en parte de una mujer que deseó que me gustara ese libro tanto como a ella, y bastante desgracia tiene con no saber nunca más que es una casa con palomas o un elefante en una boa. Quédate con tu casa de cien mil francos y tu sombrero, tía.

Ya sé que quizá sea una de los últimos gilipollas que quedan en el mundo que se empeña en comunicarse con sus padres, pero no puedo evitarlo. Siempre creo que un día lo lograré, que no será como aquella frase de un olvidado artículo de aquellos tan hermosos de Yo soy Reverte porque el mundo me ha hecho así que decía que los jóvenes ya no sabían si compadecer a sus padres o despreciarles...me he propuesto demostrar que eso no es cierto, o al menos, matizarlo en algún modo. Para ello suelo usar la Mítica del Perdedor de tantas pelis americanas y tantas canciones country...si yo tuviera un radio-blog, hoy pondría "The Gambler" de Kenny Rogers, sin dudarlo.

A pesar de mi desviado gusto por algunas muestras del género musical más deprimente del mundo y del respeto a mis mayores a pesar de todo, no soy tan patética como pudiera parecer: esta noche de sábado la pasé viendo "Las dos torres" sin diálogos en una discoteca y sosteniendo mi primera conversación friki en años con mi amiga del pueblo; sólo ha visto la tercera y quería saber de qué iba la historia. Qué gracia me hizo lo de "Qué mala gente es ese Gollum, eh!" :D que soltó tras mi breve esquema de quién es Gandalf, quiénes son Sam y Frodo etc.; yo no es que sea muy fan de la saga, tan sólo me leí los libros hace años por pura curiosidad y he visto la primera, como mínimo.

Aún no sé si quedarme en el pueblo o tirar la estrella de sheriff al suelo y empezar a andar con el viento en los ojos, sin mirar a los cobardes que han quedado atrás. Siempre me acuerdo de Gary Cooper y su clarísima mirada en esa película en blanco y negro, solo ante el peligro.

LA TONTERÍA DE LULÚ

Ayer acabé por fin las doscientas sesenta páginas de "Las edades de Lulú" y no puedo sino constatar la decepción sufrida: siendo Almudena Grandes una de mis autoras favoritas, lo último que me esperaba era que uno de sus libros me resbalara de este modo. Entiendo que fue su primera novela, que quizá este tema muchas veces se queda en lo superficial, pero si ella ganó en su día, cómo serían los otros...tengo entendido que este año el premio de La Sonrisa Vertical ha quedado desierto, por la falta de calidad de las novelas presentadas: según el jurado, si les ponía estaba mal escrito y si estaba bien escrito no les ponía. Pues vaya.

Es muy posible que el tono y las intenciones del libro no conecten en absoluto con mis gustos en materia sexual; en él se dan cita justo el tipo de fantasías que a mí me resultan más grotescas que excitantes, por no decir que no me van nada, y menos si en el fondo se habla de sometimiento y gusto por el dolor, demasiado masoquismo para mí. En demasiadas ocasiones no he podido entender de qué va la protagonista, como se deja hacer todo eso, incluso que la obliguen o la fuercen claramente, sin tratarse de un juego y que encima se crea que le gusta, por no hablar de su dependencia casi monstruosa del tal Pablo.

Si bien se apuntan un par de ideas interesantes, cómo por ejemplo, lo curioso que es que ella se salte la norma impuesta por Pablo de "Una sola dosis de cada cosa" y por ello acabe dónde acabe o que diga que incluso tras un incesto, nada menos, él haga que pueda regresar "sana y salva" al otro lado, a una cierta normalidad. Eso habla de límites y eso sí me interesa, una pena que ni se profundice en las implicaciones emocionales de todo eso ni en los motivos de Lulú para llegar hasta la degradación más absoluta, más bien se profundiza en otros ámbitos de mánera tan sórdida como brutal y hasta dolorosa si me apuras, y si no me apuras, también.

Al quedarse en una grotesca superficialidad, hace aparecer a la protagonista como una caprichosa inconsciente que al final tuviese una especie de merecido, al acabar en una fiesta sadomaso, y aún así continua con su mentor, que a mí lo que me apetecía de verdad es que las hostias le tocaran a él...yo no sé si este final podría considerarse moralista o no. Quizá sea como aquella frase de Wilde sobre que internarse bajo la superficie es algo que debe hacerse bajo tu cuenta y riesgo, que no es el caso tampoco, que le salvan el pellejo o tiene suerte, lo que queráis, que también parece que casi la palma por viciosa y gilipollas, y yo no sé si dar esa impresión es una buena idea en una novela erótica, es posible que esté confundida al respecto.

La verdad es que ha sido como una ducha fría, sobre todo comparado con sus escenas de siempre imbricadas en sus tramas habituales sobre mujeres fuertes, curiosamente, quizá sea esta la más débil de sus protagonistas, aunque acabe por resistirlo todo pero todo...ouch!!

Y ahora qué hago con este libro, si lo dono a la biblioteca igual se lo toman como una venganza personal...

TODOS AL CLUB SILENCIO

*ATENCIÓN: EL QUE NO HAYA VISTO "MULHOLLAND DRIVE" ES MEJOR QUE NO SE LEA ESTE POST.

**Debido a lo desordenado y apasionante de mis últimas experiencias vitales, he abandonado algo mis aficiones de siempre, que espero ir retomando de forma gradual, al irme acostumbrando a esta vida tan nueva. Es por eso que además de seguir con el reciclaje, quisiera dejar una muestra de lo que han llegado a significar ciertas ficciones para mí, especialmente cuando se trata de David Lynch.

MULHOLLAND DRIVE, INTERPRETACIÓN Nº TROPOCIENTOS

Teniendo en cuenta que sólo la habré visto una vez- el cine más próximo se encuentra en la capital de la isla, a 50 km y es bastante la pasta que hay que soltar- y que tuve que resumirla en cuatro servilletas*** para aclarar que había sido de esas dos, ahí va mi versión o mi percepción de esta arrebatadora historia:

***Las pruebas de la frikada, celosamente guardadas en un cajón desde entonces...

Para empezar, yo veo dos partes bien diferenciadas: lo que parece ser el sueño de Diane Selwyn y la realidad en la que vive, mucho más dura en cuánto a casi todo. Muchos decís que ya está muerta cuando ocurre la primera parte de la película, pero los ancianos risueños salen de la caja azul y la atacan cuando ese sueño ya ha terminado, ella muere en ese momento. En cuánto al cadáver que aparece en casa de Diane, lo veo más como un deseo de muerte, de que ella ya se siente muerta tras el abandono de Camilla, que no que ya lo esté. Tiene cosas de "Carretera Perdida", pero no es esa película y por tanto, no va a tener las mismas reglas, no tiene porqué ser una fuga psicogénica, yo lo veo mucho más simple, y que estuviese destinado en principio a un público más amplio me refuerza esa visión.

En el sueño de Diane ella se ha cambiado el nombre por el de la camarera, se llama Betty y es mucho más dulce e inocente, no está desesperada y frustrada como le ocurre en la realidad, y lo mismo ocurre con el resto de personajes, todos son mejores de lo que son en verdad, Adam incluido: en el sueño es engañado y burlado, por cierto, quizá le ocurre lo que a ella le gustaría que le pasara, por robarle la novia. Pero ya se sabe que cuando dormimos las cosas no tienen la misma lógica y todo viene a ser posible, de ahí que no tenga nada de extraño que ocurran cosas sin sentido aparente, que las constantes de Lynch en cuánto a colores y simbología, buscan crear una sensación que va de la fascinación a esa irritación que hace creer a algunas personas un tanto resabiadas y quisquillosas que David pretende tomarles el pelo, y que si consiguen demostrar que así es, desmenuzando las cosas hasta ese punto en el que todo sentido se desvanece, quedarán como los más listos, que no ha conseguido engañarnos como seguro pretendía esa granuja, que no tiene nada mejor que hacer que fastidiar a ese público lleno de idiotas e imbéciles, que no ven lo que pasa en realidad, que son tontos los pobres y necesitan que nosotros los iluminemos...la verdad es que no sé quiénes son peores, la gente que se ríe de la película porque no la entiende o los metidos a crítico aficionado que no tienen ningún respeto por el que al fin y al cabo es el creador, y hasta le atribuyen absurdas pretensiones en las que él ni habrá pensado...aunque eso sí: en demasiadas entrevistas ha manifestado su deseo expreso de que saquemos nuestras propias conclusiones, no sé si esa suposición contaría con la mezquindad y el egocentrismo de algunos. Menos mal que yo me he divertido y me he emocionado con lo que es sobre todo una misteriosa fuente de belleza y deleite, sin importarme demasiado sus orígenes televisivos, no soy una purista ni de Lynch ni del cine.

Siguiendo con lo que era la interpretación, en su onírica búsqueda de una nueva Diane - he llegado a creer que esta es su intención última- no sólo la busca en su propia casa sino que hasta intenta transformar a una cambiante y desorientada Camilla en ella misma imponiéndole su color de pelo. Una vez más, el juego de Judy/Madeleine aunque en esta particular versión no haya James Stewart que valga, porque el tal Adam Kesher no es más que un monigote en manos de la cruel y manipuladora Camilla, a merced de Diane en su imaginación, exactamente al contrario que en la vida real, en la que depende de ella hasta límites peligrosos, debido a la obsesión que tiene con ella. Creo que su relación sexual es algo que viene dado por la extrema dominación que ejerce una sobre la otra, muy probablemente ninguna de las dos es lesbiana, es algo mucho peor y desde luego no tiene nada que ver con el amor o la amistad, al menos por la parte morena. Para Camilla, Diane no es más que un objeto, una de sus muñecas que ha dejado de gustarle. En la fiesta se expone la cruda verdad en toda su dimensión, incluso ante la propia Diane que tiene que ver como Camilla le "presenta" a su nueva amante, cosa que hace que se marche a su casa a morir, porqué no ve otra salida. Yo pienso que esos ancianitos que no paran de reírse son sus padres, no quiere que ellos sepan del modo en el que ha vivido, de la forma en la que ha fracasado.

Luego tenemos el sueño dentro del sueño, esa visita ya habitual en las películas de Lynch a un lugar fuera de la realidad, esta vez llamado "Club Silencio", en el que alguien canta una canción triste: nada menos que "Crying" en español por Rebeca del Río, absolutamente estremecedora y encima sin música. Es muy posible que nada de lo que ocurre aquí signifique algo, y sólo sea un vehículo para expresar la tristeza que embarga a la protagonista porque Camilla ya no la quiere, incluso la canción hace referencia a ello. Qúizá todos esos lugares representen siempre el inconsciente, los sentimientos más profundos y verdaderos. Sin embargo, al final de la actuación resulta que Diane tiene una caja en su bolso, una caja que sólo puede abrirse con la llave que tiene Camilla: que cuando ésta la abre desaparezca en su interior, quizá confirma que esa Camilla inventada y soñada no tenía nada que ver con la verdadera, que es una arpía inmisericorde carente de debilidades o sentimientos, muy distinta de la desamparada y falsa sombra proyectada en la perturbada mente de Diane.

Esa caja estaba en poder de la mendiga chamuscada, en lo que ya es la realidad, es evidente que parece simbolizar sobre todo la mente de Diane, llena de culpa y obsesión, de ahí salen sus miedos más profundos, que la gente que más la quiere en el mundo llegue a saber como es realmente, quizá piensa que no la perdonarían: por eso sus padres se convierten en una especie de duendes burlones que la atacan riéndose a carcajadas, independientemente de lo gracioso que pueda ser eso visto desde fuera por público al que le cuesta iniciar cualquier proceso de razonamiento sobre algo que para ellos sólo es entretenimiento, de ahí las risitas continuas de ese tipo de personas, que no es que no puedan, es que no quieren y además les da igual. Probablemente esos si se olviden de "Mulholland Drive" cuánto antes, como olvidan casi todo lo que van a ver el fin de semana, quizá tengan suerte y un día de estos se den cuenta de que la vida es algo más que el cachondeo y las marchas.

En cuánto al papel de esa misma mendiga en el sueño, que empieza con dos hombres, uno moreno y uno rubio-el moreno le pide al rubio protección ante las actividades ignoradas de alguien escondido en la parte trasera del bar de sus pesadillas recurrentes, cuya conclusión se precipitará fatalmente al provocarle la muerte la visión de lo que tanto teme- quizá intenta informarnos de lo que esa mendiga representa que podría oscilar entre la Muerte, una conciencia sucia o sencillamente la Realidad pura y dura: yo me inclino por lo segundo, pues va tiznada de negro y posee la caja azul, que es seguramente la mente de Diane.

Respecto a lo que pintan los dos hombres allí, puede que sean un disfraz más de las dos protagonistas, un reflejo masculino de su relación; el porqué de convertirlas en tíos ya habría que buscarlo en la mente de Diane, y no estamos en disposición más que de suponerlo, cosa que suele ocurrir en los sueños, sucesos y situaciones que se resisten a la lógica. Quizá habría que soñar las películas de Lynch para captarlas en toda su magnitud. Quizá sólo lo sepa The Cowboy.

LYNCH: UNA VEZ MÁS, XISCAFORCE AL RESCATE

Por último, y sin fijarme en minucias con vistas a sacarle los higadillos al pobre Lynch y sus fans sólo porque no llegaron a rodar la serie prometida, creo que su reconversión de un piloto en una obra de arte es ejemplar y más que buena, no será pura y del todo honesta, habrá sido producto de circunstancias imprevistas ajenas al proyecto, pero a fe mía que Lynch ha resuelto la papeleta admirablemente, y el resultado no es irritante ni fastidioso excepto para el que se lo invente, que ya son ganas, y si encima se considera fan, quizá debería empezar a pensarse si Lynch le gusta realmente o si tiene una extraña relación masoquista con su obra y derivados.

A los que pensáis que este año Lynch no está a la altura de otros, sólo porqué su película proviene de la TV- en cuánto a que se hiciese algo así con EX, a mí me parecería muy interesante pero de esa a Carter lo destierran- y porqué sencillamente no os ha gustado: insisto en que la fotografía está tan bien como siempre- de hecho, Peter Deming es un profesional, y basta con mirar los colores, creo que se distingue a simple vista que no se trata de una fotografía basta y plana, sin personalidad- y los diálogos son perfectamente inteligibles, tratándose de una fantasía extrema que puede ser un sueño o puede no serlo, según interpretaciones, aparte del sentido simbólico o sencillamente poético; a veces pienso que las constantes de Lynch en cuánto a lo que es texto en sus películas no anda muy lejos de los simbolistas franceses, que creían en "la magia profunda de las palabras", es decir, en la impresión que producían ordenadas de cierta manera, por su forma y no por su significado, algo patente en cuánto se lee por ejemplo "Las vocales", de Rimbaud. O por ejemplo, algunas de las letras escritas por Lynch para Julee Cruise...

De todas formas, imaginad que yo le tuviese en cuenta a Ron Howard que en realidad ha mentido sobre como era John Nash, a Altman que ha aprovechado la historia una vez más para entretejer su acostumbrada red de relaciones- y en eso queda muy próximo a Lynch, ninguno de los dos se sale de su estilo habitual, a ver si al final no se lo van a dar a Robert por eso precisamente- y a Peter Jackson que su historia no es más que una adaptación literaria...pues eso es lo que estáis haciendo vosotros con David. Tenerle en cuenta de dónde ha sacado su historia...he tratado de aprovechar eso mismo para favorecerle, sabiendo que los detractores habituales de los autores diversos y sus extrañas historias lo usarían exactamente en sentido contrario. De todas formas no os preocupéis, que ya habéis ganado, yo y el resto de más o menos lynchianos a los que nos gustaría que se le reconociera su arte nos tendremos que encomendar al factor sorpresa o a los oscars honoríficos del 2024 o más allá...de todas formas, los premios sólo son buenos cuando te los dan a ti o a tu equipo, me atrevería a añadir.

Yo sólo digo que "Mulholland Drive" no es "Carretera Perdida", tienen temas comunes pero el problema es otro: Fred se vuelve loco y Diane sueña, esa es mi visión del asunto. Si he dicho que me parecía más simple es porque que al final de la película todo resulte ser un sueño es menos complicado que que no sepas cuál era el personaje que existía de verdad o cosas peores...la tendré que ver otra vez un día de estos, la carretera.

RECEPCIONISTAS EN LA NIEBLA

Some days are diamonds, some days are rocks
"Walls" , Tom Petty

Tras haberme ido a dormir con los Lunnis ayer con el buen propósito de llegar a mi ineludible cita en la oficina de empleo, me encuentro con que la única que está despejada soy yo: ni el gruñón de Pakito ni el día lo estaban; me he subido al autobús con niebla y a las diez, la ciudad de los zapatos y las galletas seguía pareciendo un pueblo de aquellos de la Hammer con monstruos acechando por las esquinas. Es más, creo haber hecho cola con alguno de ellos...una vez sellada la tarjeta, he estado mirando los tableros con escasas ofertas clavadas y recogiendo folletos sin demasiado afán, mientras pensaba cuál iba a ser mi primera pregunta: una vez más he quedado como el típico personaje alleniano que no sabe ni en qué hora vive - hasta me han dicho "Tenemos cursos de todo, de astronauta también" ...>_< ¡¡OUCH!!- por culpa de mis continuas idas y venidas, tanto literales como figuradas.

De todas formas, he acabado preguntando qué tenían relacionado con la hostelería, a fin de aprovechar mi experiencia al menos...cuando han visto que tenía el COU y todo, ¡fíjate! :P, pues ya se han diluido aquellas miradas entre el cachondeo y la compasión, y la amable secretaria me ha enseñado información sobre módulos: resulta que hay uno de recepción que incluso podría hacer en un año y es en el instituto de mi ciudad, en el que ahora que lo pienso, no puedo ser muy bien recibida, tras cierto escándalo pseudoperiodístico a nivel local acaecido por mi causa, cuando yo me hallaba allí insistiendo absurdamente en ser contable o algo...pero ya haremos un post sobre eso cualquier día. Esperemos que nuestra particular mafia hotelera no esté tan extendida ni sea tan grande su poder, de todas formas, la mayoría son unas momias y la diñarán en un máximo de cinco años, sí las últimas noticias son que si un desprendimiento de retina por aquí, que si un infarto por allí...se están deshaciendo. Sólo hay que tener un poquito de paciencia.

A pesar de lo lúgubre de la mañana y del desánimo inicial que me ha acometido tras salir de las oficinas, me he ido animando y después de un desayuno en un café bonito de los que me gustan, con atmósfera decadente y medio modernista, me he paseado pensando en el consejo de mi madre sobre "Cómprate algo anda, pero no sé que te vas a comprar, que tienes de todo"...así que he acabado en la librería, total como no volveré a sellar hasta mayo, me he dicho que mis últimas compras de las rebajas iban a consistir en un par de libros. Encima, persistía en mí la idea de que si aún tuviera la perspectiva casi segura de trabajar en mi hotel de siempre, no tendría esa sombra de incertidumbre constante flotando alrededor del resto de mis pensamientos que ahora vuelve a ratos, mientras no consigo decirme a mí misma, ánimo, encontrarás otro trabajo, saldremos de ésta, lo hemos hecho antes etc.

Pero en aquella humilde tienda regentada por lo que parece ser una de aquellas austeras profesoras de catalán del instituto, con su pelo corto y gris y un ligero rictus de amargura en la expresión -es que las mías eran todas así, no sé las de ustedes vosotros- me aguardaba una sorpresa: en el minucioso y placentero repaso a las estanterías he hallado por fin "Las edades de Lulú" de Almudena Grandes y me la he agenciado, Lulú se viene a casa conmigo :P (JO JO JO)...la hubiera querido leer antes de comprarla, pero confiamos en Almudena, así que venga, por fin uno de esos tomos rosas en mi biblioteca. Apenas podía contener la curiosidad y he ido leyendo breves fragmentos en el café antes de irme y en el bus mismo, a fin de captar la intensidad del tema :P...además me he agenciado también una trilogía entera en edición bolsillo, que me ha salido por unos treinta euros; se trataba nada menos que de Gerald Durrell contando las peripecias de su familia en Corfú, quizá una de las trilogías en las que más he pensado en estos años, añorando su infinita ternura y obviando lo colonialista de la actitud de la familia Durrell para con los griegos. No podía dejar allí tamaña oportunidad de adquirir algo que tantas veces lamenté tener que devolver a las bibliotecas de mi vida.

Podría haberme comprado "Nueve semanas y media", que también andaba por ahí, la vez que la abrí en la biblioteca sólo me dió tiempo a leer que Kim Basinger se estaba comprando una lechuga en el supermercado, seguramente para meterla en la nevera con fines oscuros...y luego un picardías, no te fastidia. :P

EL DOMINGO DESPUÉS

Creo que tanto "Andy y Lucas" como "Los Caños" son testigos de Jehová, de una secta o algo...

Mi hermana viendo la repetición de "Del 40 al 1" en Canal Plus, esta mañana.

Debería estar durmiendo, pero considero que ayer fue más que suficiente: gran parte del sábado desapareció entre la madrugada del viernes y avanzadas horas de la tarde de ayer...y todo por un inexplicable y repentino dolor de espalda en algun momento de la mañana, que hizo que volviera a cerrar los ojos de nuevo al irse apagando solo, para mi gran alivio. Es por ello que al llegar y desmaquillarme he revisado algo el inet y luego me ha entrado morriña de videoclips, como la semana pasada y aunque sabía casi cierto que no volverían a poner "Pienso en aquella tarde" de Pereza & David Summers, me he empeñado en verme el programita. Más tarde ha bajado mi hermana, que estaría ocupada con su página de cine, y se ha puesto a verlos conmigo, soltando paridas como la arriba citada.

A continuación hemos visto los dibujos, con nuestros respectivos pijamas de ositos puestos, y nos han hecho bastante gracia: unos eran de unos superhéroes cutres que vivían en el fondo del mar, una especie de parodia de la típica pareja de Batman y Robin y los siguientes iban de un niño llamado Timmy Turner que tiene unos hados padrinos a su servicio: nos hemos muerto de risa con estos. Y digo yo que porqué no harán esto por la tarde, en lugar de envenenar a los chavales con el Diario de Morticia y su mensaje implícito de "Venga, tontooo que te humillamos públicamente y te va a gustar..."; para completar el retorno a la infancia hemos visionado un capítulo de "Heidi" en valenciano. Si lo llego a saber desayuno nocilla.

No sabría como calificar la noche de ayer, pero sigo convencida de que nos libramos de una buena: tras levantarme con el tiempo justo para arreglarme y arrastrarme a regañadientes a una cena de lo más tristón - muchas gracias por poner "Your Song" de Elton John y "I´m easy" de Faith No More, entre otras baladas de lo más jodidamente evocadoras. Cabrones. :P- , en la que casi nos dormimos todas, entre el frío reinante y lo abúlico y enrarecido de la atmósfera. A mi visión habría que añadirle cierto matiz de irrealidad, proveniente de las brumas del sueño en las que aún me hallaba, debí pedir dos cafés.

Lo acabamos de arreglar acudiendo a un bar al que vamos a veces porque su pachanguera música agrada a mi amiga, la fan de Bisbal y otros inadmisibles; en él despojaron de su móvil y su cartera a nuestra amiga común la malagueña. Lo peor de este asunto es que no supe de ello hasta horas después, ya que juraría haber visto a un tipo con gabardina y perilla, al que otro hizo una señal justo antes de que se apostara un momento junto a los bolsos; pensé si no nos estaría intentando robar, pero tanto decirme que soy una paranoica y claro, me dió vergüenza decir algo...para una vez que acierto, ya ves, voy y me callo para no ser la peliculera de siempre.

Además apareció un clon de Luis Miguel que intentó ligar con la malagueña, pero empezó a hacer cosas raras: al parecer intentó darle pena con no sé qué historia de su ex-mujer y su hijo y no quería ir al pub al que vamos habitualmente porque estaría ella controlando, teóricamente. Así que por eso nos quedamos toda la noche en aquel infierno acústico, escuchando treinta mil veces "Jaleo" de Ricky Martin, que no paraba de recordarme a moreno cabrón y el Verano del Amor (JO JO JO): hacía unas horas me había llevado la gran sorpresa de toparme a nuestro recepcionista holandés favorito durante la primera copa, en otro pub al que vamos antes; por una parte fue gracioso que pasara eso, ya que hace dos años hubiese vendido a mi abuela por topármelo un sábado cualquiera, y en ese momento, tan sólo pensé si sabría lo de mi despido o no, o incluso si le habrían largado a él también. Me dijo que desde que su novia y él habían tenido la niña no salía tanto. Me pareció que me miraba tristemente, pero no podría asegurarlo.

Al final de la noche, ya en el pub de última hora, en el que pasamos demasiado tiempo subidas en los bancos como gogós imposibles, sin sonreír y sin bailar, agotadas y deseosas de volver a casa, a este tipo raro no se le ocurre otra cosa que proponernos que le acompañemos las cuatro -había otra amiga que viene a veces, amén de las mencionadas- al pub al que se suponía que no debíamos ir: cuando llegamos allí, nos decía que el era amigo de los del bar y que aunque ya hubiesen cerrado podíamos ir...de repente aquello me pareció muy extraño, no entendía qué podía ocurrir allí dentro de interés a las seis y media de la mañana y temía que aquel individuo quisiera meternos en algún tipo de fiesta privada con drogas duras, una orgía quizá, incluso que nos secuestrara una organización de trata de blancas. Además que no nos quería explicar para qué teníamos que acompañarle dentro de ningún modo, así que una de mis amigas puso una excusa y nos fuimos algo escamadas a casa...creo que ayer estuvimos a punto de encontrar aquellos doce sicomoros que conducían a ese extraño lugar con música en el aire. Estoy en este día de regalo...

Mañana espero que el obligado paseo a la ciudad del INEM me despeje un poco, esto ya es demasiado; creo que igual me pienso salir el próximo sábado: el argentino que ayer soltó que esta ciudad en invierno era como un sarcófago, siempre las mismas caras...bravo, porteño, si yo le digo eso me come viva. Gracias por intentarlo, aunque ella vaya a seguir pensando que esta ciudad y sus habitantes son la octava maravilla del mundo.

*Ah sí, aprovecho para agradecer a Eduardo su estupendo nuevo cromo para este weblog, que hasta incluye la luna de Meliés en la que había estado pensando sin decírselo a nadie.