La Luna de Valencia

FRIKIS DE ANTAÑO II

Este es el cromo que me alargó un dependiente de de Norma a cámara lenta, entre asombrado e intrigado -sospecho que no iban muchas chicas por allí- , el día que fui a comprar la nefasta guía de Ramón de España sobre la serie: hay multitud de frikis que hubieran escrito algo mucho mejor, la verdad. Siempre me arrepentiré de haber comprado ésa y no otra, igual que de haber preferido el diario de Laura Palmer al de Cooper. Aparte de esto, llegué a comprarme mutitud de Fantastics, unas cuántas SFX en su brevísimo intento fallido de llegar al corazón de los españoles, unos tebeíllos que vendían con consultorio incluido, y tuve no pocas discusiones con mi compañero de fanzine de "Twin Peaks", por empeñarse él en cosas como que si Carter había sacado a Mulder de Cooper, porque uno comía pipas y el otro donuts...en fin. Frikis de mierda :P

También gané una camiseta de la Fox en un concurso promovido por La Luna de El Mundo que jamás he llegado a calzarme, una de mis carpetas de Facultad está decorada con fotos de la serie y sus protagonistas, y detrás de mí cuelga el imprescindible cartel de I want to believe, en aséptico y minimal homenaje a una de mis series favoritas. No he sido capaz de hallar el esquema, quizá en la inminente reorganización de mis aposentos.

Continuando con mi labor recopiladora de frikadas, estuve mucho tiempo en foros diversos en los que siempre tenía que enfrentarme a los típicos enteradillos que odiaban la serie sólo porque se creían "mejores" aduciendo que estábamos todos abducidos por el marketing...tantos fueron que al final hice un texto para contradecir los tópicos más frecuentes en sus críticas. Ya sé que debería haber pasado de ellos, porque si no venían a trollear, no se entiende que hacían allí, pero era más fuerte que yo. Siempre tenía que decir algo...

LOS CRITICOS HABITUALES

-Es un producto de consumo masivo.
-Mulder y Scully son inexpresivos en grado sumo.
-No es original.
-Los diálogos son estúpidos.

No deja de ser curioso que siempre digan lo mismo. Habré escuchado estos argumentos unas treinta mil veces, hasta el punto de dudar de que ese consumo fuera tan masivo como quisieron hacernos creer. Después de tantos años, tengo las respuestas, como es de suponer:

-Le gusta a la gente; a unos más y a otros menos, pero les gusta. Siempre habrá una cuota de cretinos de diseño, a los que mañana les gustará la próxima serie de moda, pero digo yo que habrá gente a la que les maraville el ingenio de Chris, que disfruten con la tensión, el romance, el humor o la mitología propia de la serie. Ellos no se merecen esta clase de críticas, en mi opinión.
Si a alguien le molesta que su pasión sea la de muchos, puede que sea porque le gusta ser único e insustituible. Y un poquito creído, también.

-No me digas. Pensaba que Gillian Anderson y David Duchovny estaban cumpliendo con su cometido, que no es otro que el de interpretar a dos personas tan reservadas como taciturnas. No me parece que tengan que ser Jim Carrey.
Creo que son sutiles, y ambos han ido aprendiendo con los años...conociendo a esta clase de aguafiestas profesionales, si fueran expresivos les criticarían precisamente por eso. Hay que ver lo encantadores que pueden llegar a ser.

- Casi nada lo es, pero eso no es lo más importante- de hecho, cuando de ha hecho algo "original" en la serie, como "X-cops", se han puesto todos flamencos enseguida-, me parece más valioso que Carter haya logrado acuñar un estilo y una óptica con su serie, usando todas las referencias a su alcance. Por mí se pueden seguir quemando las pestañas buscando a qué película se parece este episodio y chorradas así, muchas veces producto de la pura mala leche del buscador compulsivo de defectos.
Mira tú por dónde, ahora se intenta copiar EX: eso quiere decir que se ha convertido en un clásico. A chincharse tocan.

-Eso sí que es subjetivo: a mí no me lo parecen, al menos no más estúpidos que los de cualquier película o serie. Hay diálogos memorables, de lo mejorcito de la televisión; aunqu si ésta se desprecia en pleno, si se piensa de verdad que no hay un ápice de arte o de habilidad en los fantásticas frases que han salido de la boca de Mulder o de Scully resulta muy difícil convencer a estas personas de que se trata de un entretenimiento tan digno como cualquier otro. Que no es justo que se nos considere tontos por seguir una serie, como si nos obligaran.

Ya sé que tampoco hay porqué persuadirles de nada, pero suelen ser ellos los que despotrican contra nosotros- y contra fans de cualquier otra serie "de culto" - y nos atacan personalmente, por la sencilla razón de no nos entienden, les parece que nuestra obsesión es absurda.

Sin embargo, a ellos y sus exquisitos y originalísimos gustos, el no va más- SIEMPRE se trata de algo que no le gusta a nadie o bien agrada a un grupito exclusivo de acólitos- no les tose nadie.
Es que no podía más. Ya estoy hasta las narices de que nos llamen de todo, caray.

*Quizá esté escrito muy a la defensiva pero sigo suscribiendo la teoría de que hay mucho esnob suelto, y no sólo en cuánto a series :P

A POR ELLOS QUE SON POCOS Y CRÍTICOS DE CINE

No hay manera. Cada vez que abro un libro sobre televisión en este país- de los cuatro que escriben- me encuentro con lo mismo, al menos en lo que concierne a nuestra serie favorita: si no se trata de un desprecio total y absoluto hacia ella, se trata de un evidente menosprecio basado en esa ley no escrita que dice que la tele es una tontería y como tal debe ser tratada, por tanto sus productos no son dignos ni de un análisis serio ni por supuesto, llegarían a la categoría de obras de arte. A pesar de la poesía de "Twin Peaks" o los diálogos de "Doctor en Alaska". Esto en España está muy arraigado, y si no veáse cualquier serie de Emilio Aragón y el descuido y el absurdo de todo en general.

Por ejemplo, en dos libros que salieron hace poco y que basta con hojear para darse cuenta de que se trata de dos churros, EX sale bastante mal parada...en el de ese hortera indocumentado de Pepe Colubi, titulado "La tele que me parió" el autor asegura orgullosamente que él no se ha enganchado a la serie porque no se la cree, y por sus palabras te das cuenta de que piensa que Mulder es un tontito crédulo y nada más, aparte de haberse tragado lo de que todo es una estrategia de marketing, de ahí el éxito. Y a defenestrarla de esta manera tan desconsiderada y falta de argumentos dedica una media paginilla. Luego encima, el sufrido equisófilo tiene que leer como pone "Dinastía" por las nubes durante dos páginas, aparte de pensar que mucha gente de este foro u otros haría un libro muchísimo mejor.

En cuánto al otro, que acaba de salir, es de Ramón de España que escribió una guía un tanto chapucera hace años- cada vez que la leo me parece más pobre y más limitada, "Mulder, Scully y los Expedientes X" se llama- y se titula "La caja de las sorpresas" o algo así. En este caso hay que hablar de menosprecio, puesto que a este habría que considerarlo un fan, aunque sea tibio...dedica unas líneas a decir que la serie empieza a acusar un lógico cansancio- es que la séptima no gusta a todo el mundo, es verdad- pero después hace algo que no veo nada bien, que es decir que David Duchovny nunca encontrará un papel que se adapte tan bien a sus limitaciones gestuales como el de Mulder- toma ya condena: eso ya lo veremos. Mira a Harrison Ford...- y no decir ni una palabra de Gillian, pero nada, como si no la hubiera visto. Y eso da muy mala espina, la verdad, aparte de lo sospechosamente caro y grande que es el libro.

De los libros paso a las revistas: durante once años, he coleccionado la revista mensual cinematográfica más vendida del país, en más de un sentido, la "Fotogramas".

Dejé de comprarla en septiembre del año pasado por la casi total y gradual desaparición de los críticos que me gustaban de aquella casa, con mención especial a Daniel Monzón/El Sobrino, con el que tanto me divertí escribiendo cartas al consultorio cuando era más o menos adolescente.

Aclararé que allá por 1996 se hablaba bien de la serie, porque estaría de moda, imagino. Luego las cosas cambiarían, y de que manera, sobre todo gracias a una muy muy chunga sección de cotilleos donde se permiten insultar a los artistas del modo más injustificado y ruin.

Empezaremos con esto mismo, la sección llamada "Preguntas sin respuesta", en junio de 1996, la primera: "¿Por qué no hay un solo capítulo de "Expediente X" en el que los protagonistas no salgan con linternas?"...ahí ya se vió que Mulder y Scully no les caían nada bien, y los fans, menos.

Pero no sería hasta el fatídico 1998 cuando comenzara la auténtica ofensiva, la película les sentó fatal, les parecería una invasión de su terreno, el Cine, o no sé, es que a estas alturas aún no comprendó que ha ocurrido en esa redacción. Con lo majos que llegaron a ser antes...en fin.

En junio de 1998, la segunda: "¿Por qué Scully es siempre la sufridora oficial de Expediente X?", más la tremenda y estúpida crítica a Gillian Anderson en septiembre del mismo año, calificándola como "la mujer más asexuada que he visto en una pantalla" por parte de Fernando Méndez-Leyte, director de la Escuela de Cine de Madrid, que sólo admitió que la película estaba bien hecha y "Qué nariz" es su opinión de David Duchovny, aparte de sugerir que como pareja sólo serían dignos de una peli de Navidad...y Daniel que hace una crítica bastante positiva, no les defendió, cosa que yo no acabo de entender. Desde que contrataron a este tío, el autor de ese aburrimiento de adaptación de "La Regenta" de Clarín con Aitana Sánchez-Gijón, he visto como la ponía una estrella o dos a cada película moderna que iba a ver, especialmente si eran fantásticas o de autor.

Y no acaba aquí, no, porque en ese mismo septiembre, la preguntita de marras es: "¿Por qué David Duchovny le pone tantísimo realismo, última gotita incluida, a su orinada en "Expediente X: Enfréntate al futuro"?"...van a por ellos, eso está clarísimo. Cuando no es una cosa, es otra.Y si no, pasen y vean la espectacular cuestión que se plantean en Agosto del 2000 los resentidos de cojones estos, con motivo de aquella cursilada, no digo yo que no lo sea, titulada "Hechizo del corazón" "¿Por qué en "Hechizo del corazón", el gorila no le da un sopapo a David Duchovny, para ver si consigue que cambie de expresión facial?" y no es nada grave, comparado con lo que dicen de su compañera de reparto, la pobre Minnie Driver "¿Por qué Minnie Driver conserva siempre ese poso de vulgaridad sin remedio, sea cual sea su personaje?"...y luego Gasset dijo de David en esta película que "guapo y poco más", y fue la crítica más positiva que hubo. De todas formas, si esa peli es un pastel, no sé porqué los ingredientes son más culpables que la cocinera.

Y esto no es todo. Ojalá. Porque nos falta el Nuevo Sobrino, un pelota vendedor de motos falsamente friki, que empezó su desviada andadura de este modo:

Febrero 2000: "Le aviso a usted y a todos los que vengan luego: me aburre profundamente todo lo relacionado con la histeria "Expediente X"; Gillian Anderson no me interesa nada, y es más, siempre me ha recordado a Raquel Mosquera; y David Duchovny hace tiempo que está perdiendo el tiempo en tonterías cinematográficas varias(...) y es más: antes de ver un solo episodio completo de la dichosa serie de Chris Carter, me chuto seguidos, todos los capítulos de "Hostal Royal Manzanares""

Y luego se declara incondicional de "Prácticamente Magia" y "Michael", demostrando que tiene muy buen gusto, y que sabe de qué habla...entre marzo y abril del mismo año, una tal "Quién fuera el sofá de Mulder", intentó salvar la situación, obteniendo estos pobres resultados en marzo: "Hablando de ese señor de la nariz de patata y la gabardina de exhibicionista que persigue extraterrestres" y en abril: "Seria, desesperada petición:¿pueden parar de enviarme sus pajas mentales sobre la dichosa serie de Gillian Anderson y compañía? vale, vale, veré un episodio entero pero !basta¡", para dejar de escribir al tonto este en mayo: "Adiós "Lo último que desearía en esta vida es ser el sofá de Mulder", la echaré de menos: no me había encontrado a nadie tan negativa y con menos sentido del humor. Aunque sólo fuese por eso, que la distingue del resto de la vulgar y adocenada humanidad, la respetaré siempre"...vale. Es un pelota y si pasas de la broma de instituto, resulta que no tienes sentido del humor, el suyo, para ser exactos...ese consultorio concreto rezaba así: "Liberado de la obligación de perder el tiempo cada mes con esa serie sobre la verdad que está ahí fuera, paso a atacar temas verdaderamente interesantes e instructivos"...aquí, yo, que entonces aún era la Audrey Horne del Sobrino, escribí una larga carta en la que lo ponía verde y le recriminaba su actitud con una dosis considerable de humor negro; no lo entendió y también consideró que era muy negativa, no tenía sentido del humor y que me iba a salir una úlcera. Es que tenía que intentarlo.

De todas formas, ya sé que todo el mundo tiene derecho a tener su opinión, que son tonterías, que no debería ni leerlo,etc...pero es que se trata de profesionales de los medios. Tienen su influencia y su prestigio, aunque no nos guste, así es; y que se apoyen en semejantes gilipolleces para boicotear una serie objetivamente bien hecha y bien interpretada es muy triste y muy revelador de la situación de la cultura en general en este país, caída víctima del amiguismo, la envidia y un patriotismo mal entendido.

Y esto es solo una revista. Imaginaos todo lo que han dicho y hecho por ahí que no tenemos ni idea, y que muy bien podría hallarse entre las causas de la baja audiencia de la serie y las dificultades especifícas de los fans españoles.

**Pues sí, no tenía nada mejor que hacer. Lo que me divertí elaborando esta venganza contra la "Fotogramas" -que en serio que las revisé una a una, aunque de tanto releer sabía más o menos donde estaba todo- que tanto me había decepcionado poniendo un pobrísimo sucedáneo de El Sobrino, la única razón por la que yo compraba esa revista, no se lo puede imaginar nadie, a pesar del dramatismo absurdo que se pueda desprender de esas líneas. Con dejar de leerlos, que es el trato que se merecen esos pseudocríticos de cine, que tú y yo podríamos escribir toda la revista y seríamos mejores y mucho más graciosos, pues ya hubiese valido. Ahora ya no leo revistas y soy mi propio crítico, que al fin y al cabo es el más fiable para cada quién, para que nos vamos a engañar.

Y bueno, no sé si mañana más, aún me queda quizá la teoría más extravagante que he escrito nunca sobre la serie. A ver si me acuerdo de dónde puse el esquema y lo posteo pasado mañana.

FRIKIS DE ANTAÑO I

"Fotogramas", octubre de 1996, piropo para Fox enviado por una servidora al Consultorio de El Sobrino, el auténtico, el único.

Ayer volví a intentarlo. Si el pasado lunes me quedé dormida en Las Vegas y desperté en Miami, esta vez el episodio de "CSI" me entretuvo pero no me llegó como mis series de antaño; y no creo que sea tanto por las diferencias evidentes entre Bruckheimer y Carter, como por los cambios habidos en mi percepción subjetiva de la ficción, en la que quizá me refugié excesivamente en ocasiones. Creo que se confirma una tendencia a ver las cosas con más perspectiva, desde más puntos de vista, y si bien eso no deja de ser un avance y un signo de madurez, también lo veo como si les restase personalidad y pasión a mis apreciaciones, como si ya no me emocionara tanto. Eso me entristece un poquito, si bien te ahorra disgustos tontos y taquicardias superfluas por lo que en el fondo no son más que chorradas.

En realidad, me había propuesto continuar una carta esta tarde, pero he estado releyendo antiguos posts míos en foros de cine, buscando algo para reciclar y me he encontrado con todo lo que escribí sobre una de mis dos series básicas, "Expediente X". Luego ya me he puesto a buscar en mi propio disco duro y creo que se impone hacer un Greatest Hits con todas las teorías y demás que escribí sobre el tema. Quizá necesite varios días y crear unas categorías de esas que he visto por ahí y todo, a este paso...bueno, enciendo la grabadora. Ay no , que eso era otra serie...:P

PRIMER CONTACTO

Pues yo recuerdo perfectamente el estreno de la serie. Tenía 19 años, en 1993 o 1994, aún iba al instituto -estaría cursando uno de mis COUs- y llevaba años echando de menos al agente Cooper y al sheriff Truman y pasando el rato con "Quantum Leap", esto dicho sin ánimo peyorativo, ni mucho menos: es una gran serie a reivindicar.

Entonces me enteré por el telediario, qué extraño, de que se estrenaba una serie sobre temas paranormales cuyo protagonista masculino era nada menos que Dennis/Denise Bryson ...así que supongo que esa noche de lunes estaba sentada en el salón completamente desprevenida, sin tener ni idea de lo que iba a llegar a ser aquella serie, no imaginaba la nueva ola de frikismo que se cernía sobre nosotros...eso sí, me acuerdo de haber pensado algo así como "Esto podría llegar a estar bien" y haber decidido darles una oportunidad.

Antes de revisionar el primer episodio, sólo recordaba la broma referente a Steven Spielberg que suelta Mulder en un momento dado y casi que nada más, puesto que mi auténtica pasión por la serie comenzó después de alquilar en vídeo el final de la primera temporada. Siempre recordaré cuando Skinner se trae los navajos y El Fumador se queda ahí patidifuso...

Ahora, a medida que los muleros me devuelven la serie y debido al trabajo que estoy realizando, me asombro de ver que ya estaba todo ahí, y entonces no era consciente de ello. *

Como muestra de lo que digo, he aquí dos intervenciones de ambos agentes, cada uno por su lado de lo más reveladoras, ya en este episodio piloto, circunstancia que me dejó aún más alucinada:

Mulder: "Cuando las teorías convencionales no nos ofrecen ninguna respuesta, ¿ no podemos finalmente buscar en lo paranormal una explicación posible?"

Scully: "Lo que me parece imposible es que existan respuestas más allá de los límites de la ciencia: las respuestas están ahí, sólo hay que saber buscarlas"

¿No da la impresión de que ya estaba todo claro desde el principio? ¿de que en realidad piensan del mismo modo o al menos van en la misma dirección?...al revisarla, la serie me parece más grande de lo que pensaba en el momento en que la vi. Y eso me conmueve, ya no creo que haya otra serie más para mí, no creo que CSI llegue a ese nivel.

Qué maravilla.

Y añadiré que para mí nunca se les fue de las manos, he tenido queja de bien poca cosa en estos años, minucias, partículas, nada, y que en toda su historia, y ahora voy a hacer una confesión, sólo me perdí un episodio porque me quedé dormida, por culpa del horario intempestivo y mi hermano no me despertó, uno de la séptima sobre fumadores precisamente, y es algo que aún lamento.

Todos los demás me los vi a pesar de todas las tretas de Telebingo, soy insomne desde pequeña, cuando me quedaba a ver decir a Rod Serling aquello tan bonito de "Benvinguts a la Dimensió Desconeguda"**...

*Por entonces me hallaba escribiendo una guía de "Expediente X" en colaboración con otra persona, pero al final aquello quedó en nada.

**"Bienvenidos a la Dimensión Desconocida", la veía en TV3.

SOBRE CIERTAS TEMPORADAS

En cuánto a la temporada sexta, es mi favorita ya que en ella se dan cita todos los contenidos de la serie, enmarcados en lo que ya es el estilo habitual y exclusivo de "Expediente X" , con magistrales episodios como "Triangle", que casi me hizo llorar porque no podía creer que algo fuese tan bello y tan perfecto, no sentía una admiración así desde el final de "Twin Peaks".

Sobre la autoparodia, ésta se produce en muchos episodios pero no en todos y que sean un desmadre completo a lo sumo hay un par, el resto podrían considerarse dentro de la contención en diferentes grados, desde la burla de lo establecido como en "Arcadia" hasta la comedia romántica , como en el agradable y blanco "The Rain King", pasando por la gamberrada pura de "Three of a kind" y la trilogía cómica que forma con el díptico "Dreamland".

Por otro lado, todos sabemos que tampoco hablan tan en serio- siempre ha habido cierta burla subterránea, basta escuchar los continuos chistes de Mulder en medio del caso que sea-, si exceptuamos los episodios de La Trama, que comprendo que los fans de este aspecto en concreto se sintieran decepcionados, puesto que no hay tanta como siempre.

En mi caso, al apreciar tanto el arco argumental de la Conspiración como los episodios independientes, pues mira, no tengo apenas queja.

Sobre La Conspiración, para mí sólo flaqueó un tanto en la trilogía de "Biogénesis": mientras que la aventura africana de Scully me encanta, el sueño de Mulder y ese Fumador que le suelta "Fox, soy tu padre" en plan culebrón venezolano o "Star Wars" , no me gustan tanto, aunque me hacen gracia y me resultan simpáticos con ese ramalazo melodramático que les da...en realidad, La Trama también tiene su cuota de autoparodia me parece a mí.

Si lo que pasa es que se es de los que creen que le falta verosimilitud a partir de este tramo, les podría decir que después de leer infinitos números de "Más Allá" , "Enigmas" y "Año Cero" he llegado a la conclusión de que no hay ninguna conspiración verosímil, siempre se trata de una combinación de factores diversos que suelen incluir el azar y más a gran escala, hasta los cálculos más perfectos fallan cuando se llevan a la práctica... en el mundo de Carter y Mulder no pasa, pues resulta que sí hay un gran complot y de ahí se parte, es por ello que creo que se les da carta blanca para casi todo, aunque a veces resulte claramente hilarante, ridículo o excesivo. Pero eso es algo que depende de cada uno.

Estoy de acuerdo en que la autoparodia es una de sus mayores virtudes, eso sí , me alegró y extrañó a un tiempo encontrar por fin a alguien que apreciaba más las aventuras independientes que La Trama. Hasta ahora sólo había encontrado el caso contrario e incluso sé de gente que sólo ve los episodios del arco argumental principal y pasa de los demás, recuerdo con especial pavor una página de uno que prescindía de los personajes porque decía que estorbaban la verdadera función de la serie- supongo que revelar la Verdad- e incluso hacía que la viesen chicas por el presuntamente también innecesario atractivo de Duchovny...O_OU

En cambio, tras ver "Réquiem" considero que han logrado remontar la temporada y estoy muy interesada en visionar todo el asunto del embarazo de Scully, que a mí tampoco me parece tan disparatado cómo se ha objetado en muchos casos.

Eso sí, tampoco me gustan los puristas que se pusieron completamente en contra de Carter porque la serie no era como al principio, sin entender que por ser distinta no significa que sea peor o que se haya perdido todo y haya que perder la calma del modo en que algunos que se creían fans la perdieron, porque al fin y al cabo los creadores son Chris y su equipo, y la serie no tiene por qué responder a expectativas puramente personales de unos cuántos.

Además no faltaron capítulos serios, ya que aparte de la solemnidad y el dramatismo que caracterizan a La Trama, pues teníamos el genial "Monday", el adrenalítico "Drive", el crispado "S.R.819", el romántico y oscuro "Milagro", el alucinante "Field Trip"...para mí fue más que suficiente, tampoco se pasaron tanto con el cachondeo.

En cuánto a la sèptima, se pusieron experimentales y exploraron todas las posibilidades: entiendo que eso a alguna gente la irritó porque querían lo que es el capítulo clásico, pero tampoco fue ese mi caso. Es que soy lo peor,que le vamos a hacer

Si había episodios fantásticos, hasta "FPS" que hay tantos que lo odian a muerte, me hizo gracia. Mucha menos me hizo "Hollywood A.D.", que si le hubieran controlado la tendencia acumulativa de temas a Duchovny hubiera sido una parodia aceptable y yo no hubiera acabado por llevarme las manos a la cara como hace Mulder en el cine.

De esta temporada me gustaron mucho, por ejemplo, el interesantísimo y revelador "All Things", escrito por Gillian en persona, "En Ami", aparente remake de la cena de Lecter y Starling en "Hannibal" por William B. Davis, ambos muestras de que tanto Scully como el Fumador escriben mejor que Mulder. Y lo siento, es mi parecer. ( ¿ vosotros habéis leído sus poemas?...>_< )

Otros que también me complacieron en grado sumo y hasta me llenaron de asombro, ese nivel a aquellas alturas ,y tener que ver esas maravillas de madrugada, fueron el controvertido "Millennium", el melancólico "The Amazing Maleeni", el sorprendente "X-Cops" , el terrorífico "Theef", o los poéticos "Chimera" y "Orison".

Y eso no es todo, tanto "Closure" como "Sein und Zeit" me parecieron impresionantes, a pesar del terrible revuelo que se armó por no resolver lo de Samantha al gusto de los más clásicos. A mí me pareció una solución bastante original, quizá después postee algo al respecto, ampliando este tema, que trajo mucha cola, según vi en los foros en los que me hallaba entonces.

Sobre Jeffrey Spender, es que desde su aparición no me parecía un digno contricante para Mulder y Scully, siempre me pareció que Fawley tenía más personalidad y que Mimi Rogers conseguía caerte fatal, mientras que Spender era tan pelele el pobre que daba pena y la más bien anodina presencia de Chris Owens no ayudaba nada, aunque siempre pensé que era por ser un personaje poco desarrollado. No sé que hubieran hecho con él de haber sobrevivido, aunque en la serie nunca llegan a hablar de su muerte ni se ve funeral alguno, corregidme si me equivoco, ni siquiera cuando se comenta que estuvo viviendo con Samantha cuando eran niños.

Krycek es mi villano favorito de la serie, y es una auténtica pena que no saliera más: resentido, servil, manco, ruin, puñetero...era fantástico. Además Nicholas Lea está bastante bien, todo hay que decirlo :p

*Hasta aquí el post de hoy: me hallo buscando el esquema que me hice para ver si puedo escanearlo, pero me temo que lo escondí tan bien para no perderlo que ahora no lo encuentro...siempre igual. A las doce, algunos textos más sobre el tema.

¿TODAS?

Voy a arreglar todo lo que hice mal/ todo lo que escondí hasta de mí...
Andrés Calamaro, "El salmón"

Supongo que este post se debe a una combinación de factores diversos, como tantas cosas: un estado de incertidumbre, inquietudes agudizadas por lecturas varias en el inet y por el libro de José Antonio Marina sobre la sexualidad, cuyo hilo volví a coger ayer noche, aparte de comentarios que citan aquel dichoso libro que tantos problemas me causó en un momento álgido de crisis personal a todos los niveles, aún sin haberlo leído y entendiendo que probablemente fue al revés, ese cuento que leí un oscuro día de principios del verano pasado sólo fue un catalizador de aquella angustia vital que a punto estuvo de mandar todo un necesario proceso de cambios internos a hacer puñetas.

Se trata del archipolémico "Todas Putas" de un tipo cuyo nombre no vamos a mencionar, por hacerle objeto del ninguneo que se merece a mis ojos, más que nada. Reconozco que me equivoqué en su día al discutir su tema de una manera tan visceral, de no detenerme a analizarlo fríamente; de poner en peligro amistades incluso, por no aceptar que me lo estaba tomando de forma demasiado personal. La violación es un tema que me parece muy grave, de consecuencias irreversibles para quién la ha sufrido, aunque espero que superables en la mayoría de los casos, y creo que usarlo de aquella forma sólo para vender me dió justo en el hueso del tobillo en el peor momento, por así decirlo.

Estuve releyendo mis propios comentarios al respecto en mis foros de siempre, así como los de los demás, y vi que el tema estuvo sobre todo entre si se debía prohibir o no el libro, que siempre estuve de acuerdo en que no se debía prohibir, aunque personalmente mi primer impulso siempre fue quemarlo en una pira, en un equivocado ánimo inquisitorial. Es verdad. Tenía derecho a publicarlo, pero había un flanco por dónde sí se podía atacar ese engendro literario, y era la evidente distancia entre intenciones y resultados, visible en el cuento que estuvo a disposición de todos los internautas en muchos foros, mientras todos tontos, le hacíamos publicidad al indeseable en flames interminables aquí y allí.

Primero estaban las intenciones: al parecer, el autor cambió de disco al menos tres veces, en un primer momento decía que sí que él pensaba así de verdad, luego que todo era broma y finalmente no sé que llegó a decir, ni creo que importe demasiado, en una entrevista televisiva que me contó mi hermano Pakito, totalmente horrorizado ante la desfachatez del caradura este, que por antecedentes está claro que vive de la provocación pura y dura, aprovechándose de la manga ancha de editoriales que en vez de publicar gente que valga la pena, te publican esto, como tantas otras cosas. Y la gente defendiendo su libertad de expresión y comparándolo con Baudelaire y Nabokov, cuyos fines últimos jamás deberían equipararse a los de este impresentable, intentando ver aquella ironía tan pero tan "entre líneas" que no quedaba más remedio que empezar a sospechar que todo era una estrategia para vender una infumable redacción escolar de niñato resentido porque las tías no le hacen o no le hicieron caso.

Que no, que ni por los forros. Ni siquiera lo cogería, es lo único que va a obtener de mí.

Este enésimo ajuste de cuentas con un pasado tan reciente, del que aún quedan rescoldos, me lleva a otro tema en el que he estado pensando a raíz de algunas conversaciones con mi hermano y algún amigo, y se trata de mi relación con las otras. De cómo sigue siendo más bien conflictiva, de que estoy a punto de darles la razón a los hombres sobre nosotras, en general, y lo desolador de esa tentación que me acomete día sí y día también.

Mis mejores amigos son hombres, son chicos. Suelo pelearme más con las mujeres, y quiénes peor me han tratado han sido ellas. Me llevo mejor con mis hermanos que con mi hermana, aunque me lleve mejor con mi madre que con mi padre. Y eso que yo estuve en un colegio de chicas durante los años cruciales de la adolescencia, habiendo ido antes a un centro mixto, pero a la mayoría las encontraba raras y en esta vida, me he encontrado con pocas mujeres interesantes que fueran capaces de hablar conmigo de cualquier cosa; me he llegado a considerar incapaz de tener amigas por encontrarme en muchos casos con féminas que me hacían sentir que mi mente era un cubo y la suya un cuadrado: no puedo mentir, con los tíos eso me ha sucedido en menor medida.

Naturalmente hay mujeres que no son así, pero parece que hay muy pocas. Y eso me inquieta, me hace pensar que todos esos prejuicios contra las mujeres no son prejuicios sin base, pienso siempre en intentar hallar pruebas fehacientes de que esto no es así, o no es tan así, pero al final siempre acabo igual: sintiéndome incómoda con la mayoría de representantes de mi propio género que conozco, porque soy una maruja nefasta, porque no tengo un especial deseo de formar una familia o de tener hijos o de nada tan tópicamente femenino. Me gustaría que importara antes ser persona que mujer u hombre, o que les importara a muchas, y me gustaría no sentirme así nunca más, pero siempre vuelve ese terrible sentimiento de inferioridad, de que los hombres son mejores, por así decirlo.

Intenté unirme a la causa feminista, pero ésta finalmente ha logrado desilusionarme, no he tenido más remedio que acabar pensando que muchos de sus planteamientos más radicales son tan ridículos y excluyentes como los del machismo, que no niego que consiguiera avances muy importantes para la mujer en todos los ámbitos en un principio, pero que demasiados parecen haberse quedado en la superficie.

Quizá sea un problema más personal que otra cosa, pero a pesar de que me he esforzado en comprender y valorar un hipotético mundo femenino, me he encontrado con que eso tampoco me vale, quizá como disfraz estético y lúdico, pero nada más. Lo que importa de verdad concierne a todos los sexos, diría yo, aunque entienda que no dejo de ser una mujer, y que también veo el mundo desde esa perspectiva.

Me gustaría no tener que avergonzarme de eso a veces. No sé si a los hombres también les ocurre.

INSTITUTO KAFKA

A riesgo de ser considerada una pedante insoportable, tal y como le sucedía a aquel pobre Koldo del primer Gran Hermano, yo también sé quién es Franz Kafka, uno de los escritores más enigmáticos del siglo XX, aunque no se trate de uno de mis favoritos. Así y todo, he de reconocer que la mejor definición de esa especial atmósfera de sordidez espiritual tan propia de de una oficina a las ocho de la mañana en un cenizo lunes invernal cualquiera la dió precisamente él, cuando escribió "El proceso" o la historia de Joseph K., un hombre que es juzgado y condenado sin motivo aparente, no se sabe si por error o por inercia.

Esta última opción sería la más adecuada para explicar lo que significa el adjetivo "kafkiano", referido exclusivamente al funcionamiento de la burocracia, eterna ahora y siempre, como un extraño paraíso en el que fuera imposible entrar sin todos los papeles en regla; en caso contrario, el Minotauro y las Ariadnas te dirán que vuelvas mañana o incluso la semana que viene. Pero este moderno calificativo amplía su significado, dependiendo de las circunstancias en las que se aplique: en el camino que he tomado necesitaré argumentar porqué es kafkiana una situación absurda, producida por la intrusión de un hecho fantástico que perturbe la cotidianeidad, como por ejemplo ese hombre que un buen día se levantó convertido en un escarabajo gigante. Se trata del célebre relato titulado "La metamorfosis", un cuento que hoy en día podría interpretarse como el símbolo de una sociedad opresora y homogeneizadora, que nos fuera transformando a todos en seres insignificantes, es decir, insectos, negros de tanto trabajar por prácticamente nada a cambio, y en dirección a ninguna parte, casi sin conciencia de nuestro lóbrego destino.

Una vez medio aclarado -en este mismo momento, puede que aún se esté investigando qué demonios quería decir Franz- el alcance de este término, procederé a contar una pequeña historia que podría presentar coincidencias con la realidad circundante, o no. Imaginad que sois alumnos de un curso de contabilidad y administración en la escuela de secundaria de un pueblo, que tenéis más de veinte años y que hasta ese momento, podiáis entrar y salir cuando y cuánto os viniera en gana, como es natural.

Desgraciadamente, un día llegan nuevos tiempos y los más jóvenes, entre doce y catorce años, se dedican a huir, a hacer pellas. Para dar ejemplo, se toman medidas drásticas, tales como eliminar los cinco minutos entre clase y clase, para que no haya jaleo, prohibir que se fume en todo el recinto, para evitar que esos "pequeños" nos imiten, y sólo se puede abrir la puerta cada hora, durante un breve lapso de tiempo, los minutos imprescindibles para que cualquier Indiana Jones adolescente pueda escaparse por la puerta, con tiempo de volver a coger el sombrero y todo, antes de que las pesadas puertas de hierro le dejen sin su clase de Arqueología. Y aún así, resultan insuficientes.

También es posible que tarden tanto en abrir que pasan esos minutos y ya no es posible apretar el botón que acciona el mecanismo de la cerradura hasta la próxima oportunidad; sí, ya lo sé, podrían: pero el procedimiento no es ese...y eso es lo que hace que esta situación sea tan anómala y tan propia del escritor vienés. Tras presenciar como ninfas y faunos -esos para los cuales deberías ser un modelo de virtudes- suben y bajan con agilidad felina por la inaccesible y colosal puerta, bien para no llegar tarde, bien en dirección contraria para ir a tomar un cafelito, sólo se pueden hacer dos cosas; dejar el orgullo rebelde para otra ocasión e intentar hacer lo mismo, arriesgando el esqueleto o el prestigio, si es que acabas ahí arriba, agarrado a la farola y muerto de miedo, porque no recuerdas donde poner los pies para bajar. O, de otro modo, seguir a los resignados que deciden tomarse otro café, mientras se oyen las risas góticas de la bruja por el interfono.

Y es que ser el guardián de las puertas del Hades puede corromper a una sencilla portera hasta convertirla en un rabioso cruce entre Eva Braun y un cancerbero, que se cree con derecho a reñir a los profesores como si nada. Creo que sería una buena terapia ponerle vídeos de la amable conserje interpretada por María Garralón en "Compañeros", a ver si se calma un poco...entretanto, intentaré robar los teletransportadores de la Enterprise, otra vez.

Poniéndonos en antecedentes, hay que explicar que este es otro de los artículos que escribí en su día para la revista del pueblo, y además es quizá el único que me causó problemas reales en su día, si exceptuamos la vez que por una inocente observación sobre que si los rituales religiosos eran una representación ficticia un párroco furibundo exigió prácticamente que me excomulgaran. Esa sí que fue buena :P

Ni siquiera era de los mejores, y estaba escrito en uno de esos arrebatos de superheroína justiciera que me dan a veces, sin pensar mucho en lo que podía ocurrir y confiando en que algunos tuvieran sentido del humor y una capacidad de comprensión mínima. Lo redacté en octubre del 2000, tras aguantar pasadas varias de unos conserjes endiosados hasta el punto de esperar a que la gente que venía corriendo por la acera llegase hasta la puerta para cerrársela en las narices y marcharse riendo, o en mi caso, gritar "Eh no, no...¡¡Cogedla!!" cuando me colé tras el cartero y corrí hasta el bar, ocultándome entre el resto de componentes del recreo, convirtiendo aquel control draconiano en algo tan ineficaz como ridículo.

Quizá ahora sería más sutil, no lo sé. Entonces ya llevaba unos tres años allí, estudiando un módulo superior de Contabilidad y Administración con propósitos puramente prácticos: mi gran problema era ser más bien de letras y ser incapaz de comprender las matemáticas más allá de la simple aritmética sin ayuda profesional; en el caso de Facturación y Contabilidad mi capacidad era nula, con las Matemáticas Financieras aún lo hubiera conseguido, algún día hubiera dejado de liarme con las fórmulas, siempre que las hubiera recordado, claro...además, nuestro tutor, el profesor de Contabilidad era un ser del todo asexuado y contable que dedicaba su vida entera a esa apasionante materia pero era incapaz de transmitir sus conocimientos. Y encima era conservador y amiguísimo de la conserje denigrada humorísticamente en mi artículo. Ese par de detalles se me escaparon, lo admito.

En todo momento fui consciente de que no era lo mío, y es muy posible que mi estrepitoso fracaso se debiera en parte a trabajar uno de esos años en un souvenir, justo antes de reincorporarme al proceloso mundo hostelero. Pero soy una cabezona y sólo me quedaban tres, aparte que me habían dicho que en realidad el hombre sabía perfectamente que la mayoría no se enteraba de su asignatura y que iban a repaso -yo no podía permitírmelo, por ejemplo-, y aprobaba a la gente que le convenía. Y así era , en efecto: a una chica que sabía más contabilidad que él y le caía mal se lo puso muy difícil, si bien llegó un momento en el que tuvo que rendirse ante la evidencia.

Siempre recordaré esa semana: primero me para la señora que regentaba el bar del instituto por la calle, y me espeta que si sabía la que había armado, medio muerta de risa...al día siguiente, nada más llegar al centro, empiezo a encontrarme con alumnos sonrientes que me saludan, un par de quinceañeros hasta me dijeron "Hola, Kafkiana". Al subir la escalera, llego al pasillo y me encuentro a un compañero vitoreándome sin pudor alguno por ahí enmedio, y después, en días sucesivos, recibo felicitaciones personales de todos los profesores de literatura y me entero de que uno de ellos y mi profesora de Facturación son los que han fotocopiado mi artículo y lo han colgado en todas las clases.

Esa fue la parte divertida. No sabía lo que se me venía encima.

A la semana siguiente, una compañera de segundo me comunica que el tutor ha roto mi artículo enmedio de la clase y lo ha tirado a la papelera calificándolo de "mierda"; no dudo en enfrentarme a él y preguntarle en privado, en pleno pasillo, si ha hecho eso, lo cual él niega rotundamente e incluso asegura que es incapaz de hacer eso, que cuando le he visto decir palabrotas...lo peor aún estaba por llegar.

En una de aquellas mañanas grises, mi profesora de Facturación se sienta a mi lado en una de las mesas, mientras hacemos ejercicios, y me comunica que ella y los otros dos profesores -la de matemáticas y el tutor- han decidido que no aprobaré, que no pasaré a segundo y que sería mejor que lo dejara. Mientras me habla de un hipotético módulo de Periodismo para el que estaría "excepcionalmente cualificada", los demás dejan de calcular y levantan la cabeza, dirigiendo miradas entre la alarma y la compasión hacia la escena, se hace un silencio sepulcral. Espero a que se acabe la clase y me voy. No vuelvo jamás, excepto para redactar una socarrona baja en la que afirmo que espero que el motivo real de mi abandono del módulo no sea el haber protestado por la política de puertas cerradas del instituto.

Me pasé una semana entera de pellas por el puerto. Salía de mi casa y mientras todos me creían en clase, deambulaba por la playa y alrededores, rumiando como decir en mi casa lo que había ocurrido. Estaba convencida de que me lo merecía, que se pondrían de su parte; estaba aturdida por el hecho de que en un sitio público me habían hecho esa canallada, me habían humillado delante de toda la clase y me habían expulsado de forma sibilina, como si aquello fuera un colegio de monjas. Era imperdonable, descorazonador, mi confianza en las instituciones flotando inerte en las aceitosas aguas del muelle.

Curiosamente, y por una vez en su vida, mis padres se indignaron y estaban dispuestos a ir hasta allí a partirles la cara, en el caso de papá y a cantarles las cuarenta, en el caso de mamá. Mis hermanos no se podían creer que me hubieran tratado así en el que fue su instituto y los profesores de literatura aún me saludan. La de Matemáticas no se atreve ni a mirarme a la cara, y la de Facturación me ha mirado con ojos tristes y me ha preguntado medio avergonzada por el estado general de mi vida las veces que me la he encontrado.

Después de aquello me volví a patear los hoteles y considero que voy llegando a algún sitio, que todo se andará, pero me queda la espinita clavada por lo que pudo ser y no fue. Es posible que un módulo como ese me hubiera servido para conseguir un mejor trabajo, aunque no sea una gran pérdida y hasta el año pasado haya recibido ecos de aquel artículo; en el hotel tuvimos una antigua secretaria del centro de prácticas y osó decir a mis compañeros que si "Esa niña insultó al personal"; sé muy bien quién promovió esa idea, malinterpretando mi artículo adrede: al parecer el tutor les dijo a las porteras y las secretarias que las tildaba de "cucarachas", cuando yo sólo estaba explicando porqué la situación podía ser kafkiana e incluso se me aseguró que la conserje se había puesto a llorar pensando en eso, y no al descubrir que todos la odiaban a muerte, un profesor hasta me llegó a confesar que se alegraba de que por fin alguien se atreviera a decir que esa tía era una bruja a las claras. Quizá se habrían merecido que les hubiera calificado de serviles y rastreros directamente, en vez de criticar la situación a mi manera, de una forma artística y con algo de humor negro, a ver si así se enteraban de que era una ridiculez.

Lo peor del caso es que me echaran por eso, y que si realmente pensaban lo que yo ya sabía, que no servía para aquello, no me lo dijeran nada más acabar el primer curso. Eso es lo que demuestra que lo hicieron para darme una lección y dársela a los demás, para decirles "esto es lo que les pasa a los que se les ocurre protestar", y eso que esto era una tontería en el fondo. Qué hubieran hecho si hubiera sido algo serio, a ver si habría sido más bien aquello tan hollywoodiense de "No volverás a trabajar en esta ciudad"....viendo estas cosas me di cuenta de que esta sociedad no es tan democrática como querrían hacernos creer, que después de todo sigue habiendo unos límites. Y sólo por reírse, aquella amarga conclusión me puso muy triste, la verdad.

Debido a los acontecimientos recientes he visto que protestar puede servir de algo, después de todo. Y me alegro de que gracias a ello estas conclusiones puedan llegar a pertenecer al pasado algún día.

BLUE HOTEL

"¿Quién quiere ser recepcionista?"
Mi futura jefa de este verano, esta mañana.

Quizá sea una cita convenientemente sacada de contexto, como los titulares de las entrevistas, pero expresa muy bien lo que siento respecto a mi actual trabajo: desde que la sección Alta suciedad de mi familia me la jugó con el dichoso cursillo de autoconfianza -lo que sí voy a necesitar es toda una diplomatura para volver a confiar en ellos, y me da que ni la voy a empezar- he perdido la ilusión y la actitud positiva que tenía hacia lo que no deja de ser un oficio honrado, que no será de los peores, pero tampoco de los mejores y cuyos niveles de servilismo te machacan la autoestima a poco que te descuides. Y en esta roca de vendidos sin dignidad, más.

Al final las cosas han quedado así: me voy a pasar todo abril en la capital, haciendo unas prácticas del todo ilegales y no remuneradas en un hotel de cuatro estrellas de la playa...supongo que la gente se preguntará cómo se me ocurre, por qué no los mando a la mierda. Pues porque no es tan fácil encontrar trabajo y llevo ahí tres años, aparte de que era semi-joven y no dejaba de necesitar el dinero. Luego en mayo, me incorporaré a unos apartamentos mejor situados que los anteriores, y de eso he estado hablando esta mañana con la que es la directora.

Naturalmente, me voy a aprovechar de esta situación (JO JO JO), ya que la única ventaja consiste en que no me tengo que presentar allí ocho horas -a lo mejor si me hubieran lobotomizado...no te fastidia- y los fines de semana libres, porque si estoy todo el mes, va a ser un must, va a ser mi precio. Es por todo ello que ayer me estuve pateando la ciudad en busca de alojamiento.

Cómo muchas cosas, dado el aplazamiento vital que he sufrido tantos años, nunca me había aventurado sola en busca de un hotel, hostal o similar, y no podía dejar de estar nerviosa hasta ese extremo en el que tienes una especie de losa sobre el corazón, aunque también cabe atribuírselo a toda la situación, a la perspectiva de tener que aprenderlo todo otra vez y alguna que otra duda existencial de siempre. Hoy estoy algo mejor, inquieta aunque con algunas seguridades, pero sigo sin tenerlas todas conmigo porque después de todo, sigo siendo una tipa ceniza, como me dijo alguien en una habitación de hotel no hace mucho :P

Así que me levanté, me monté en el bus y estuve desayunando en mi café favorito, frente a los cines Augusta, para después comprar un callejero, que me pareció la mejor opción: los mapas son enemigos naturales de esta agente, que se las ve y se las desea para no sentir que cuando se trata de situarse en un plano imaginario, empieza a sonar cierta musiquilla insistente y las cejas y aquella clásica bienvenida a la particular dimensión de Rod Serling emergen espesas de los recovecos más catódicos de tu mente. Con el callejero sucedió exactamente lo mismo...*SIGH*

Sin embargo, eso no fue nada comparado con el breve peregrinaje por el panorama hostelero: cuando por fin me atreví a entrar en un hostal del centro que no fuese de lujo asiático, me encontré con dos problemas; no aceptaban reservas por tanto tiempo, dos semanas y media, y no entendían el castellano, tuve que hablarles en inglés...pues no era una leyenda urbana. Y a mí que me parece que si me hubiera hecho pasar por galesa sí que me hubieran aceptado; esto es peor que cuando los alemanes quisieron comprar las Islas y los británicos dijeron que de ninguna manera, que eran suyas. Para llorar, o para largarse con viento fresco en cuánto se tenga oportunidad, elijan ustedes.

Después de tal marcianada -al salir tuve que asegurarme de que estaba en Palma y no en una hipotética parte mediterránea de Londres- y viéndolas venir, me olvidé de los hoteles y me fui a los callejones sitos detrás del paseo del Borne a ver un par de hostales que parecían baratos y estaban muy bien situados...en uno, el patio interior era muy bonito aunque lleno de moscas, y no parecía que fuera a abrirte nadie, por lo que me fui al otro, donde de nuevo, una señora inglesa con aspecto de ex-hippie me atendió amablemente: de hecho fue tan amable de indicarme una alternativa más económica y con posibilidad de cocinarse algo algún día, unos apartamentos en la zona de marcha -si están pegados a uno de los bares que frecuentaba en mis ya lejanos sábados universitarios- que parecían ser una antigua villa de veraneo remozada, de color verde manzana. También me atendieron un par de sesenteras trasnochadas con acento británico que me dieron buena impresión, espero haber acertado eligiendo estos y no otros.

Luego cogí un bus hasta el centro -había venido a pie y me había llevado la gran sorpresa de comprobar que nos han puesto un VIPS en el Paseo marítimo, aunque sin librería incorporada, tenía los pies ardiendo ya- y me dediqué a relajarme, me fui a comprobar si cierto bar de tapas al que iba siempre seguía en aquella oscura callecita que daba a Correos, y ahí estaban todos, el matrimonio mayor tan amable, la camarera, el delicioso variat de la casa. También me animé con una tarta de queso con mermelada, una de mis nuevas pasiones y un café solo, recordando aquellas meriendas de Coopy antes de meterse en los doce sicomoros y no regresar jamás.

Después me fui a comprar unos cedés a Radio Borne, adquiriendo tres de mis casettes fundamentales: el "Hasta luego!" de Los Rodríguez, "Alta suciedad" de Calamaro y "I´m your man" de Leonard Cohen, que estaban a siete u ocho euros cada uno, -cuánto los he echado de menos- hasta pensé en llevarme el "Pequeño" de Bunbury, que lo cogí hace años de la biblioteca y me impactó especialmente y el primer disco de Elefantes, pero me pareció demasiado, quizá encontrara deuvedés o libros que me interesaran y no quería pasarme, aparte que quería aprovechar las ofertas de ropa.

Así que seguí curioseando estanterías hasta el Corte Inglés: tuve grandes tentaciones de comprarme el cedé de Pereza, busqué el primer disco de AIR, había una irresistible caja de Sabina y sus grandes éxitos...pero al final encontré "American Beauty" a buen precio, y cómo no dejo de acordarme de ella cada vez más y la tengo mal grabada en dos partes me llevé a Lester Burnham y sus pétalos de rosas imposibles a casa. A continuación decidí que me iba a saquear la sección de ropa interior y obtuve un botín primaveral de lo más bonito, en tonos lilas y con florecillas y esas cosas; el rosa estará de moda, pero sólo me atrevo con el que sea muy pálido. Una vez más no encontré nada verde, y eso que tienen amarillo y cualquier otro color absurdo, por no hablar de esos picardías con plumas de los años sesenta que me hacen tanta gracia, aunque no más que la moda de este año...pffff...tacones con calcetines, la descojonación. Y cuando acaben(mos) llevándolo todas, ya verás.

Por si no hubiera sido suficiente, me encapriché de la idea de un auténtico batido de fresa y volví a otro de mis cafés favoritos -llevaba muy proustiana desde las nueve de la mañana, no hacía más que recordar mis infructuosos años de universidad a cada paso- una especie de cafetería-heladería italoamericana muy pequeñita en el que obtuve ese batido que tanto necesitaba, además era de esos tan densos que casi no puedes succionar, ni con tres pajitas. Incluso había un intelectual hablando a gritos sobre lo innecesario del celibato y relacionándolo con la escultura, mientras una pareja de novios adolescentes en la otra mesa intentaba no reírse y no hacerme reír a mí, de paso.

Al final regresé a la tediosa Sunnydale con mi hermano Pakito soltando panfletos antisistema en el asiento contiguo, que ya me había acompañado medio viaje hasta la ciudad de las galletas, que es dónde trabaja, y reanudamos la conversación interrumpida por la mañana: me dijo que volviera a poner La Internacional en el móvil que papá delira y piensa que nos van a meter en la cárcel, pero es que la sintonía de Expediente X queda tan bien...dan ganas de responder "Hola Mulder, ¿que se te ha acabado ahora, las pipas o el porno?"* (JO JO JO)

Bueno, pues Alea Jacta Est, y seguiremos informando. No descarto que esto le interese a alguien...:P

*Lo sé. Es una frikada imperdonable, no volverá a suceder.

LISA VERSUS HOMER

Todo ha empezado esta mañana, se me ha ocurrido hacer la broma de poner "La Internacional" en el móvil -he acabado aprendiendo a usar el ringtone composer en una web comunista; gracias, camaradas :P-, pero a papá no le ha hecho ninguna gracia y me ha largado un discurso sobre que no se me ocurriese cambiar de ideas de un día para otro, que no me dejara llevar por las emociones en estos temas de política porque luego tendría que pedir disculpas y que "no porque tu compañero sea de izquierdas lo tienes que ser tú también"... vaya con el progenitor, nos ha salido proteccionista.

LLegados a este punto le he tenido que decir que mis ideas eran mías y que había llegado a ellas en un proceso de varios años, plagadito de conflictos internos e influencias externas varias: no es que sepa mucho de política, es un tema muy extenso del que tengo las nociones justas para no acabar votando al Frente de Liberación de Enanos de Jardín, pero el pensamiento conservador y tradicionalista de la derecha me ha ido disgustando cada vez más, puesto que me limitaba en varios sentidos y no dejaba de asociarla con mi detestada familia lejana materna, es decir mis parientes ricos, esas sabandijas inconscientes que sólo tienen dinero y nada más.

Siempre he votado al PSOE y pensé en darle una oportunidad a IU, ya que bajo ningún concepto votaría al PP, para mí siempre será el partido de los ricos y los empresarios, algo que seguramente yo no seré jamás, vista la pobre impresión general que me han causado los votantes de esa fuerza que he conocido: los que eran más o menos inteligentes votaban a este partido por representar sus intereses, cosa que comprendo pero no comparto, puesto que yo no formo parte de esa España que iba tan bien, ni mucho menos, y los que no lo eran tanto, no sabían ni porque votaban, normalmente porque era tradición en su casa y ahí se les acababan los argumentos. Aquí en la isla, no me he encontrado jamás a nadie que consiguiera demostrarme que tenía motivos comprensibles para votar al PP o a cualquier otro partido de derechas, esos motivos siempre solían consistir en beneficiarse económicamente y basta.

Muy probablemente sea una visión parcial, pero entre la gente de izquierdas, votantes del PSOE y votantes de IU, he conocido mejores personas y gente más variada. A lo mejor es una desgraciada casualidad, pero así me ha ocurrido, o también es posible que me lleve mejor con ellos. El problema que tenía con el PSOE es que no me fiaba demasiado de Zapatero y por otro lado, compartía esa idea que que la mayoría absoluta es lo peor, ya que no se debaten tanto las leyes a aprobar para llegar a un consenso, es lo que me hizo pensar que de votar a IU, ayudaría a equilibrar las cosas. Y más de lo que pedí me ha sido concedido, ahora veremos...espero que no llegarán a los espeluznantes extremos de los que todos hemos sido testigos.

Me ha ido quedando claro que la derecha constriñe y limita la libertad, que se sirve de la hipocresía y la represión porque sí mucho más que la izquierda, que va más a las claras y está más en consonancia con una mentalidad flexible y abierta, que es adónde quiero llegar.

Al final cambié la musiquita por "Enter Sandman" , para que el señor se quedara tranquilo y no le entraran sudores fríos pensando que iban a surgir antipatías contra mi no tan roja persona. Otras cosas no pienso cambiarlas por él ni por nadie, como por ejemplo, ésta ya inexorable evolución hacia un pensamiento más progresista y adaptable y una vida presumiblemente mejor.

LLAMADME ROJA

"Voy a hacer apología de Giordano Bruno."
El estudiante de filosofía amigo de mi hermano, tras saludarme, dirigiéndose a la barra. Atención a este tipo porque por lo menos llega a tertuliano televisivo...

Este fue uno de los sábados noche más extraños que recuerde, lleno de reencuentros con personajes inolvidables como aquel Pocholo autóctono que otra vez me dijo que mis ojos eran fantásticos y que las estrellas tenían envidia de ellos...yo que le creía tendido en algún lavabo o recluido en una clínica de desintoxicación, mi primo el vividor, ese viejo amigo treintañero de mi amiga del pueblo que cada vez más canoso y ojeroso habla absolutamente con todas las chicas disponibles, e incluso un cuarentón que me preguntó si quería un chicle. No deja de ser halagador que la confundan a una con una Lolita al filo de los treinta, me imagino que serían los pantalones hippies mil rayas de pana, engañan mucho :P

Por otro lado, mi amiga estuvo callada durante toda la cena, puesto que su incorregible fanatismo pepero, una postura postiza heredada de su familia y carente de todo argumento, le impedía ver la realidad y no se atrevió a mirarnos mal a mí y a la otra cuando nos pronunciamos sobre el tema. Sé que no que me queda más remedio que aceptarla tal como es, pero sinceramente, me estoy empezando a cansar de soportar según qué opiniones sin fundamento y encima impuestas con miradas asesinas y voz a punto de convertirse en un grito...ayer estaba dispuesta a destrozarla, harta de su postura cerril en tantos asuntos vitales, pero como se la veía crispada ya por haber pasado toda la semana siendo testigo de como las gaviotas volaban cada vez más bajo hasta estrellarse en la ignominia, lo dejé estar. Además no bebí apenas y estuve pensando en el pub, sin bailar, ni siquiera presté atención la última hora, cuando empezaron a poner heavy...pusieron algo de AC/DC que no era el clásico "Highway to hell", pero no logré entender el estribillo.

Esta tarde he votado a las seis y media, tras un par de melancólicos paseos dominicales en pijama por el salón, sin resaca pero con cierto falso presentimiento de que volverían a ganar ellos, los opresores del pueblo, los mentirosos y los causantes indirectos de una catástrofe humana sin precedentes, amén de otras fechorías cometidas durante estos ocho años de arrogancia fascista...esta tarde me he alegrado de verdad. Me sentía bastante pesimista al respecto, ya que sólo conozco dos tipos de votantes del PP, los pijos que les votan por representar sus intereses y los que les votan sin saber lo que hacen, por filias injustificables desde un punto de vista racional, ya que no hay nada más tonto que un obrero de derechas, me temo.

Aunque yo voté más rojo aún, me siento feliz.

*Arriba parias de la tierra, en pie famélica legión...la camarada Xisca se aleja cantando por una calle soleada...

UNA CARTA INTERRUMPIDA

Me he pasado la mañana escribiendo una carta en la biblioteca, así que no me he enterado de lo que había ocurrido hasta casi las doce, ya que la bibliotecaria me ha interrumpido sin darme explicación ninguna de lo sucedido y me ha dicho que íbamos al ayuntamiento a hacer cinco minutos de silencio, y que luego volveríamos.

Bueno, por alguna razón mi habitual languidez, agudizada por la falta de sueño y lo enfrascada que estaba en mi tarea, que quería concluir un párrafo de una manera en especial, me ha jugado una mala pasada y hemos llegado un poco tarde...un minuto, ya ves. Así que en plena calle, casi al lado del portal, cuando volvíamos, la señora de la limpieza se me gira y me espeta, delante de los dos bibliotecarios que "si esta niñita se hubiera dado más prisa...que a mí me parece muy bien que no quieras participar en estas cosas, pero lo que no me parece bien es que no nos dejes participar a nosotros" (?).... bueno, entonces me he quedado en blanco como me suele ocurrir y esta vez ha sido mi nula capacidad de respuesta la que me ha traicionado. Me he quedado a cuadros, que es que a mí no me sale esto de contestar ni me va a salir nunca, y claro luego estaba rabiosa y no he podido continuar la carta, pensando que hay que ver, que es que no me salen las respuestas nunca cuando las necesito, y que quién era esta tía, que bastante melancólica estaba ya para que encima me vinieran con esas etc...vamos, esa clase de pensamiento positivo que me caracteriza.

Que conste que le podría haber dicho mil cosas que se me han ocurrido veinte minutos después, como es tradición en esta olla de grillos que tengo sobre los hombros: que si tienes el síndrome premenstrual o qué, que si es por llevar tantos años limpiando suelos, que si a mí se me ocurre hablarle así a un cliente me despiden etc., hasta he pensado en hacer de guiri resentido y resacoso y pedir el libro de reclamaciones por semejante acto de soberbia, teniendo en cuenta que si esta señora, por enfadada que estuviese, hubiese usado la lógica, se hubiera dado cuenta de que yo no sabía lo que había pasado y que por lo tanto no era consciente de la gravedad y seriedad de ese momento, que ahora a ver si me van a poner de insolidaria y lentorra para arriba y me van a quemar delante del ayuntamiento o similar.

Al final me he sentido pequeña otra vez, no he llegado a tiempo, no he sabido defenderme, he quedado como una pelele...y encima me he chivado a la bibliotecaria y le he pedido explicaciones sobre el comportamiento de la tipa malhumorada esta, a lo cual me ha respondido que no me preocupara, que esta tía era así. No veas la bronca que me ha caído en mi casa, que si eres una lenta, que si les das la razón a tus tíos, que no te llevas bien con la gente del pueblo, que ahora habrá otra persona más que diga por ahí que eres una tonta...un millón de gracias, abuela. Tenga usted familia para esto.

Pero todo esto ha quedado ensombrecido por lo ocurrido en Madrid, supongo que si me lo hubieran explicado hubiera recogido mis cosas más aprisa, que tampoco es que lo haya hecho con intención, ni mucho menos, eso que quede claro. Me ha molestado mucho que se me tildara de insolidaria así por la cara, por un despiste, puesto que cuando he visto la magnitud de lo sucedido no he podido más que ir al inet a ver qué había sido de la gente de Madrid: siento que haya habido tantas muertes y tantos heridos, pero tomando ejemplo de esta desafortunada anécdota, no puedo más que pensar que no debemos dejarnos llevar por la rabia y dejar que estos desalmados nos dividan o controlen lo que votamos o dejamos de votar, o que nos pongan unos en contra de otros, no nos dejemos llevar por la furia o la desolación como esta desconsiderada limpiadora que se ha creído con derecho a juzgar implacablemente a una desconocida que estaba distraída en su mundo epistolar, poco observadora, inmersa en sus cavilaciones habituales...bueno, nada más. Un abrazo a todos y ánimo.

*Bueno, ahora he tenido más tiempo para digerir lo ocurrido y llevar este post un poco más lejos, más allá de mí misma , que era su intención original, ir de lo personal y anécdotico a lo general y universal de esta terrible tragedia: sobre todo después de toda una tarde-noche tragando telediarios de diversa índole, algunos explotando bochornosamente los sentimientos a flor de piel del horrorizado televidente español, de cualquiera que haya visitado la capital o tenga amigos allí, y haya pensado en la posibilidad de haberlos perdido para siempre, aunque sólo fuera un segundo.

Por alguna razón sigo aturdida o anestesiada frente a esto, quizá es demasiado duro para poder verlo con claridad y deberé esperar aún a poder añadir más líneas a este post, cuando haya asimilado mejor este desastre de magnitudes insospechadas, me temo. De momento, sólo se me ocurre solidarizarme con todas esas familias rotas y no dejo de tener la extraña sensación de que hoy la vida parece tener menos sentido que nunca, que es como si el camino que llevaba mi mente ayer se hubiera esfumado, como si todo fuera humo y caos.

Espero que esta vez se me entienda, esta vez se me siguen escondiendo las emociones. No puedo hacer más, sencillamente, al menos de momento.

*Escrito tras los comentarios, a eso de las 0:27.

MORE THAN THIS

Al principio pensaba que no me había gustado tanto como la historia de las hermanas Lisbon, pero aunque así llegara a ser, eso no empañaría el recuerdo de esta película y menos en mí, después de todas las circunstancias que rodearon su visión. Hacía meses, a mí me ocurría algo parecido a la historia de los protagonistas, aunque se resolviera de distinta forma, y fuera diferente en más de un aspecto, aquella historia me sonaba mucho y me conmovía más que a otro que no hubiera estado en esas dudas, como es natural.

Para mí es una delicada fábula de soledades en compañía que muestra un puente que se establece entre dos completos extraños, que se sienten más alienados que nunca, en un país que les es sobre todo ajeno, casi como sus propias vidas, que parecen haber perdido sentido porque el camino que se habían trazado se ha ido difuminando en el tiempo, dejándolos a la deriva en todos los sentidos, alejándolos de lo que más habían querido, de lo que debería haber dado resultado.

En el caso de Bob resulta evidente qué se trata de una crisis de madurez, si bien en el de Charlotte, parece ser más una cuestión de haberse dejado llevar por otros y no haber tomado sus propias decisiones, ya que siempre anda pidiendo consejo o quiere que la escuchen, simplemente...el caso es que ambos se han equivocado y en ese error es donde se encuentran, justo cuando se dan cuenta. Quizá tengáis razón los que pensáis que no se trata de una aventura amorosa en un sentido estricto, parece más bien un contacto necesario para ambos, para dar un paso decisivo y reordenar esas rutinas que son las que deberían estar entre paréntesis, y no días como esos, eligiendo moquetas, destrozando éxitos ochentosos en un karaoke de forma brillante, teniendo conversaciones que nunca habías tenido con nadie más...quiero creer que tal cosa se puede conseguir.

Algo de atracción hay entre ambos, aunque no llegue a ninguna parte y todo quede en un beso de lo más casto e inocente, aunque no exento de un morbo sutil, no olvidemos la diferencia de edad y que ambos son casados...a mí me parece coherente con el resto, aunque pueda tratarse de una pequeña y romántica concesión a la galería, no deja de combinar con la liviana tristeza de la cinta, haciendo que parte de ella se esfume de las vidas de los protagonistas, que así se permiten un pequeño desfase, una minúscula satisfacción, librándoles al menos de esa frustración añadida.

Cómo sucedía en "Las Vírgenes Suicidas" con la inmutabilidad del recuerdo depurado hasta la perfeccion absoluta por la memoria engañosa, aquí se capta otro tipo de momento crucial en la vida de alguien, de una forma más realista y mediante el cruce casual entre dos vidas, pero con la misma vocación mitificadora que en aquella...mi mente también me la juega de este modo, reconozco esta manera de dejarlo todo hecho una maravilla detalllista de lo más subjetivo. Pero para algunos, esa sola capacidad es más que suficiente y ayuda a vivir, a ser feliz a veces, que es lo que importa.

NO TAN JÓVENES AUNQUE SOBRADAMENTE OCULTOS

Duermen todo el día. Se divierten toda la noche. No envejecen. Nunca mueren. Es divertido ser un vampiro.

En este revelador documento gráfico obtenido de uno de nuestros más leales confidentes del msn aparece nada menos que el Departamento Socialista de Fenómenos Paranormales en pleno, alborozado ante la evidencia de que el resto de huéspedes del hostal ni salen en la afoto ni se reflejan en el espejo...que esos perdularios durmieran hasta las seis de la tarde y no pudieran ser acreditados luego como "criaturas de la noche y derivados" en el informe para justificar gastos es otro tema. Que ni siquiera se hallaran en el pasillo en aquel preciso momento también sería irrelevante para la subsiguiente y ardua investigación del escenario de los hechos por parte de ambos agentes del orden, que acudirían raudos a Granada, Capital Intelectual del Mundo, necesitado de nuevo de la acción conjunta del FBI y la Armada Invencible, dispuestos a salvar el planeta de la invasión de lo que fuere, al menos durante la última semana de febrero.

DOMINGO 22: LESTAT Y CLAUDIA, El REENCUENTRO

"Porque estoy acomplejá"

Reinterpretación del ya clásico "Porque yo lo valgo" de L'Oreal en los anuncios de las estaciones de autobús de la Gran Vía granadina por parte de unos sutiles gamberros armados de sprays y plantillas...colosal XD

Aunque ya me vaya acostumbrando a esto de los viajes, eso no le resta un ápice de emoción a la aventura: el cielo parece más azul, te pones bochornosamente cursi e intentas retener un poco más cada hora que pasa, como si fuera la última...si bien en esta ocasión intervendrían otros alicientes, como el visitar por primera vez una ciudad tan bonita como Granada y la posibilidad de volver a disfrutar de la grata compañía y la vasta sapiencia del Capitán Cocoa, granadino él y por tanto, gran conocedor y chauvinista convencido, el mejor compañero de fatigas que se pueda tener.

En un claro exceso de prudencia, volví a llegar demasiado pronto al aeropuerto: una vez más la azafata tuvo que etiquetar mi maleta con el cartel de "Apertura de vuelo" y a eso de las nueve y mucho ya andaba por el café de la terminal desayunando un bocadillo de jamón serrano...hasta las dos tuve tiempo de encontrarme con la novia de mi hermano que se iba a Canarias pasando por Sevilla, de comprarme una Rock de Lux -buscaba algo denso que me durara más de media hora y hace años que no abro una revista femenina por salud mental- y descubrir que mi último capricho monetario iba a consistir en adquirir "Talkie Walkie", el último disco de AIR en edición limitada con escenas de uno de sus conciertos incluidas y a precio de oro en la tienda de discos, ahí mismo, ahora o nunca, y que el vodka Gorbachov y los peluches de lechuzas existen. Pero ahí me contuve, ni tocarlas y mucho menos comprarse una...cómo se nota que mis tiempos de furor twinpeaker pasaron tiempo ha.

A eso de las doce me decidí a pasar por los detectores de metal, hastiada ya de guiris y pantallas cambiantes, sólo para encontrarme con lo que debía ser la parte antigua del aeropuerto, extrañamente solitaria y desolada, como que faltaban dos horas todavía, por lo que me metí en el baño en un infructuoso amago más de peinarme; recibí una llamada del Capitán interesándose por mis andanzas de aquel momento, que consistirían en zamparse otro bocadillo de serrano y un té con limón intentando hacerlos pasar por una comida decente, ya que en el avión sólo me tomaría un zumo de tomate, que ahora son más buenos y en botella de cristal, desde que hay que pagar por ellos, claro. Me atendió una azafata que parecía nueva y cuya natural torpeza me enterneció, recordándome mi primer año de ayudante de recepción...otra vez conseguí olvidarme de que tendría que ponerme a buscar trabajo en otro hotel en cuánto volviese a esa roca dejada de la mano de Diso en la que sigo vegetando, más o menos. Aunque esta vez no íbamos a Madrid, no noté grandes diferencias en el paisaje a miles de metros bajo nuestros pies, si bien escuché que alguien decía que estábamos sobrevolando Alicante en cuánto avistamos tierra.

Una vez aterrizamos, resultó que teníamos que bajar la escalerilla como divas de Hollywood en vez de atravesar el acostumbrado pasillo de nave espacial, aunque eso sí, esperamos las maletas media hora menos :P...como siempre, no oí la llamada perdida del pobre Isabelo, y he de confesar que me pasé un ratito buscando hasta distinguir su egregia figura en la distancia, libro en mano, como era de esperar. Luego vinieron su sonrisa lejana, el avieso brillo verdeazulado de sus ojos, unas breves frases y un efusivo saludo. Y nos subimos a un taxi para iniciar una animada conversación que yo aprovecharía para darle mi sorpresa, producto de la serie de arrebatos consumistas en pleno aeropuerto de Palma relatada más arriba, el que sería más irreflexivo de todos ellos, pues él ya se había comprado "Seda" de Baricco en la FNAC, aunque no tuviese dedicatorias de broma como la mía... finalmente se decidió que habría un intercambio de ejemplares del opúsculo en cuestión. Si mi memoria no estuviera totalmente ocupada por un trasunto borroso de la imdb.com, no tendría estos lapsus.

Una vez en el Hostal Atenas, sito en la Gran Vía de la ciudad, de dos estrellas, y sin minibar ni diligentes Juanys que valiesen -imagínense que un día tuvimos que hacer la cama y todo- pero con Canal Plus, estuvimos deshaciendo las maletas y durmiendo algo, por lo que se nos hizo muy tarde y tuvimos que cenar en el Pizza Hut de abajo; luego regresamos a nuestra habitación y permanecimos despiertos un tiempo, ya que Van Helsing y la señorita Murray debían pulir su técnica con estacas y martillos...

LUNES 23: EL MISTERIO DE GRANADA'S LOT

"A ver, déjame probarlo...¡¡sabe a agua con jabón!!"

El Capitán, intentando reducir el nivel de mi martini a su pesar, bien buscando nuevas sensaciones, bien temiéndose lo peor :P

Debido al lógico cansancio y a la tardanza del buen Capitán, que se hallaba inmerso en los laberintos de la burocracia, acabamos desayunando a horas poco recomendables en un café de diseño llamado "Flor y Nata": nuestra insana merienda consistió en unos deliciosos y minúsculos pastelitos y un capuccino por cabeza. Debido a las imponentes pintas del lugar, su cercanía al escenario de nuestra investigación y la indiscutible calidad de sus croquetas, volveríamos por allí en los días siguientes.

Tras un primer reconocimiento de la ciudad, fui retratada delante de la Estatua de Colón -Mr. DRAE señaló la incorrección de la fecha cincelada en números romanos, no serían muy de letras- y de la catedral que siempre encontraríamos cerrada hasta casi el fin de nuestra singladura, e interrogada acerca de qué quería comer; conseguí decidir que tocaba marcarse uno de esos tapeos de los que tanto he oído hablar a los andaluces residentes en mi comunidad, así que nos llegamos a un lupanario bareto que denominaremos como El bar del tipo que osó retratarse con Jason Priestley, ya que ni uno ni otro recordamos el nombre del mismo. Allí bebimos una Heineken él y un martini excesivo yo, ya que el camarero no sabía prepararlos y me dijo que nadie se los pedía nunca...luego el Capitán me aclaró que allí sólo se pedían cervezas y refrescos. Ya, y por eso tienen Martini y una amplia gama de whiskys y vodkas, sobre los que tuvimos una conversación acerca de las marcas que habíamos probado. Las tapas diferían algo de las que tomo en mi isla, en la que todo tiende a estar más bien estofado y no mayoritariamente frito o rebozado, como albondiguillas y una especie de panecillos imitando la forma de los donuts con pollo dentro. Qué estaba muy bueno todo, ojo.

Cómo eran más de las cuatro y media, cerraron enseguida, aunque tuve tiempo de echar un ojo a todas las fotografías del dueño con famosos de ralea diversa: cómo ya he destacado, lo que más me impresionó fue la foto con uno de los impresentables aquellos de "Sensación de vivir"...hace falta ser protervo. A continuación, seguimos paseando y llegamos hasta el Generalife, los jardines de la Alhambra, llenos de japoneses y alemanes: por fin sé dónde se nos han ido los germanos, y no les culpo, la verdad. Fui retratada en la Puerta de la Justicia, coronada con unas más que lógicas granadas que en uno más de mis retorcidos procesos mentales confundí con coles, provocando la justa hilaridad de mi fotógrafo particular...

Luego regresamos al hostal y yo saqué unas valiosas pruebas documentales que traía conmigo por expresa petición del amigo Cocoa: se trataba de un antiguo caso en el que me había visto involucrada años atrás, cuando ambos nos hallábamos enemistados de la forma más tonta por esos foros de Diso por cuestiones de índole literaria y otras frikadas; nada menos que las catorce cartas manuscritas de El Loco, una suerte de pirado del inet más patético de lo habitual y que me pretendía en aquella época: por fortuna, un evidente exceso de confianza acabaría por desmontar sus mentiras ante todo y ante todos. Al leer un par de las cartas, el Capitán destacó su ininteligible letra de psicópata y su extraña costumbre de no poner fechas ni nada, obligando a esta detective a numerar los sobres...nos echamos unas buenas risas a su costa, más no se merece ese desgraciado. Finalmente nos trajimos algo de comida china de uno de los muchos restaurantes de esa clase que había en la ciudad -uno a cada paso como mínimo- y comimos en la habitación, viendo el episodio especial de CSI de ese lunes, uno en el que Grissom ligaba con Lady Heather, la madame sadomaso; fue un tanto decepcionante, aunque había puesto muchas expectativas en él, eso también. Me va pareciendo que Bruckheimer jamás me llegará tan hondo como Carter y Lynch, las cosas como son. El Capitán se mostró asombrado sólo porque yo me comí el arroz tres delicias y el pollo al curry y él no fue capaz de comerse enteros ni sus tallarines con verduras ni su arroz frito con pollo...ese momento de ofuscación alimenticia -ni yo sé cómo tenía tanta hambre- sería usado contra esta agente el resto de la semana, en restaurantes y cafeterías, con argumentos tipo "A mí no me engañes, eh, qué tienes hambre, ¡con lo que te comiste el lunes!...".

MARTES 24: SOFIA COPPOLA'S DRACULA

"Venga guapetón, no me lo desprecieh"

*La gitana con el romero, a ver si el supuesto guiri de ojos claros le da algo

"Pero si yo soy más granaíno que tú..."

*El cachondo del Capitán, que no soporta que le asalten por la calle.

Esa mañana también la perdimos en gran parte por la cama, si bien fue lluviosa en algunos momentos, por lo que recuerdo: estuvimos paseando un poco por la ciudad y acabamos en "La Blanca Paloma", un sitio de tapas al que fuimos a una hora razonable para lo que son unos bohemios ocasionales como nosotros, al menos no serían las cuatro: no había ensaladilla, por tanto, aún no pudimos comparar y empezar a despotricar contra aquella amalgama urbanita sin sentido que tanto nos asqueara por los Madriles :P, pero sí había calamares, croquetas y unas berenjenas rebozadas que no me arrepentiría de pedir, pese a que no pudiera acabármelas todas ni aún con la ayuda desinteresada del Capitán. En el transcurso de la comida, llamó mi madre, para comunicarme que me habían devuelto el trabajo y que me mandaban a otros apartamentos con mi jefa, que pasaba a ser mi compañera...no diré que me sintiera contenta en aquel momento. No quitaba que me siguiera sintiendo ofendida por cómo se había dudado de mi capacidad y mi cordura, pero ya dedicaremos un post a ese peliagudo tema en próximos días, que no se preocupen, no...además quería que le enviara una postal, que le hacía ilusión, y estaba preocupada por si habíamos sentido el terremoto de Marruecos, que acabó por salir en las noticias en cuánto hube colgado.

No puedo negar el haber sentido cierto alivio, de pronto podía volver a mirar los escaparates de primavera de las tiendas sin sentirme desamparada y podía pensar en comprarme el nuevo libro de la Grandes, incluso. Pero al mismo tiempo, seguía sin fiarme de ellos, no dudaba que podían desdecirse en cualquier momento; de algún modo sabía que sólo era una prórroga. Tan grises pensamientos se disiparon gracias a la amena conversación de Don Cocoa y a la hermosura de su ciudad, por no hablar de la suya propia ( JO JO JO)...pasamos casualmente por delante del cartel de "Lost in translation", que se estrenaba aquel mismo día y que a ambos nos apetecía ver, sobre todo por la presencia del gran Bill Murray y en mi caso, por dirigirla Sofia Coppola, cuya "The Virgin Suicides" me había dejado marca en su día y de esas para toda la vida, además.

Sacamos entradas para las ocho en un pequeño cine del final de la Gran Vía, el Madrigal y por fin llegamos a uno de esos ansiados cafés literarios; anteriormente habíamos pasado por el "Anaïs", que estaba chapado, dicho en el lenguaje de la capitanía, entre lo pasota, lo castizo y la floritura académica, pero no ocurría así con el maravilloso "Bohemia", el café soñado por todo pseudointelectual que se precie, lleno de fotillos de mitos de todo pelaje enmarcadas sobre las que basar cientos de anécdotas para impresionar al pretendido cultureta contrario y decorado con cosas como un encantador jukebox de los años sesenta en el que se vislumbran casposas cancioncillas pop de Rocío Dúrcal, por poner un ejemplo estremecedor, un piano de pared o una antigua silla de barbero...yo también pedí capuccino y un batido de fresa. Por supuesto, cayeron algunas fotos, en las que se me siguió rogando que me dejara ya de caretos variables de compungida, pero es que la cámara solo me capta los instantes de negatividad, me odia, es así de sencillo. Luego nos pasearíamos otro rato y nos volveríamos al hostal a descansar...nos pasamos algo de tiempo y entramos con la película empezada por minutos, pero me encantó, supongo que tanto en mi foro de cine cómo aquí acabaré expresando mi muy positiva opinión al respecto con más detalle. Al salir, anduvimos hablando de lo genial que estaba Bill en el karaoke, con aquel "More than this" tan desgarradoramente cómico, por ejemplo, y creo que repasaríamos toda su carrera antes de encontrar un restaurante que nos convenciera para cenar...era muy peculiar, un minúsculo local de paredes dibujadas con botellas -tardé unos segundos en encontrar la puerta del baño- en el que se mezclaban un aire intimista de cervecería para policías de serie americana solitarios con un curioso sistema por el que tú mismo tenías que cocinarte los finísimos bistecs de ternera que pedimos, imitando a la pareja de yuppies cuarentones de atrás, en una especie de mini-barbacoa que te ponían en la mesa junto con una selección de salsas diversas: le dejé el mando de ese barco al Capitán, si bien él me aseguró que todo lo que aprendía a preparar se convertía en su especialidad, no culpemos por entero a mis nulas habilidades culinarias y a mi firme voluntad de no tirar o incendiar nada por esa vez. Y regresamos a nuestro cubil, no sé si fue esa noche que releímos un poco más las cartas, y hasta me fascinó lo pánfila que había podido llegar a ser en el pasado. Si cogiese un Delorean y me fuese hasta aquella neurótica in extremis de Xisca 2001 en su centro juvenil, sin dinero, sin ordenador propio y con el tiempo de respuesta limitado justo para obcecarse en chorradas, sin apenas amigos, sin contacto con la realidad, creyéndose víctima de una conspiración de crueles e impíos frikis granujientos para decirle que un día se reiría de todo aquello con el menos pensado, sé que jamás me creería. Siempre podría decirle a aquella salvaje que eso era su monolito, pero me da que no se iba a reír.

MIÉRCOLES 25: ENSALADILLA PARA NOSFERATU

"Eres temerariamente solícita"

El Capitán, en la habitación, en algún momento de nuestras interminables disquisiciones acerca de lo divino, lo humano y lo bien que me sentaría un look juvenil y urbano.

Esta vez sí, fue saltar de nuestro acolchado ataúd a horas poco recomendables para acabar en el "Flor y Nata" y pedir una tapa de croquetas y ensaladilla a modo de desayuno-aperitivo: Cocoa confesó que aquella no era la mejor ensaladilla que había comido, pero a mí sí me gustó bastante, aunque en vez de alcaparras tuviera pepinillos y gambas peladas, la textura era la esperada, eso sí era una auténtica ensaladilla y no aquella masa capitalina incomible. Las croquetas eran sublimes...al irnos a comer demasiado pronto a un italiano de los que lo hacen denso y grasiento, ni yo pude acabar mi lasagna, ni él sus tallarines con no sé qué salsa verde. Eso sí, me pude tomar un café expresso con terrones, que siempre me hace gracia, aunque el señor me afeara que le echara dos, siempre pinchando el gamberrete.

Para tratar de bajar todo eso, seguimos paseando bajo una llovizna intermitente y pasamos por los curiosos Jardines del Triunfo , dónde fui fotografiada a mi pesar, para luego irnos al Hospital Real, en el que se hallaban varios patios interiores, una extensa biblioteca de las antiguas y una efigie de Carlos V con un espada "de juego de rol", según el graciosillo del Capitán, burlándose de frikis propios y extraños, ante la que me echó una foto más, "para tu madre", as usual. Luego volvimos al hostal y se hizo tan tarde que tuvimos que encargar la cena en el Telepizza de abajo, ya que al día siguiente nos íbamos a la Alhambra de visita turística y teníamos la obligación de "madrugar" a las nueve y veinte.

JUEVES 26: VAMPIROS EN LA ALHAMBRA

Perdido en la traducción: " ¡ Hola Mamá! Hoy hemos ido a La Alhambra y hemos visto el Patio de los Leones, el Palacio de Carlos V y aquella poesía sobre Granada que te hace tanta gracia, la de "Dame limosna mujer...", estoy muy bien y me gusta mucho la ciudad. Hasta ahora, Xisca."

Esa es la postal que le envié a mamá y que llego dos días después que una servidora...en fin. Todo sea porque le hacía ilusión a sa madona. Una vez levantados a regañadientes y medio alelados, nos subimos a un minibus que iba a la Alhambra, no sé si se nos ocurrió desayunar o no, igual comimos unos donuts y unos kit-kats que habríamos comprado la noche anterior en uno de esos 24 horas regentados por silenciosos orientales que no parecen tener necesidad de cerrar y descansar, y así nos plantamos en aquella suerte de palacio de las mil y una noches, a rebosar de alemanes y con algún que otro paisano de mi roca pululando por ahí y xerrant en mallorquí...ahí sí que nos cansamos, ya todo lo que subes lo tienes que bajar, y aún así nos demoramos en los jardines del Generalife buscando una puerta concreta, una en la que había una llave y una mano que según rezaba la leyenda correspondiente, el día que se tocaran significaría que los musulmanes reinarían para siempre o durante doscientos años, no estoy segura. Pero no la llegamos a ver por ningún lado, nos quedamos con las ganas de ver semejante flipada.

Por alguna razón, en varias de las puertas se dibujaban o una llave o una mano, como si fuera una aventura gráfica a resolver...aquí sí que hice la sesión completa y puedo asegurar que nunca me hice tantas fotos. Vimos muchas cosas, aunque recuerdo sobre todo las minuciosas tallas de los techos, la Torre de la Cautiva y la historia que la acompañaba - yo dije "Pobre mujer" y el Capitán me respondió "Pero si era una cabrona, conspiró para asesinar a los hijos de las otras y que los suyos fuesen sultanes" (... )"Ouch!"- la subida a la Alcazaba, la extravagante mezcla de estilos del Palacio de Carlos V y las escaleras en restauración que lo unían al palacio árabe, las continuas dedicatorias a Washington Irving, lo del ciego en Granada grabado en una pared y las bellas frases de Villaespesa que aparecían en placas del jardín. Aquí sólo tenemos unos baños y gracias, y en la capital, como todo...(insertar gruñidos a lo Marge Simpson)

Al final tuvimos que ir a comer, y ese persuasor nato logró que venciera mis "prejuicios etnocentristas"(Cocoa dixit) para llevarme hasta un auténtico japonés, el "Momotaro" -"Melocotón", en castellano- , dónde un camarero ataviado con un kimono, imagino que andaluz de adopción, por su acento de origen incierto, nos hizo toda una interpretación del típico japonés sereno, gentil e incluso con esa obsequiosidad embarazosa que se les supone a los asiáticos: eso no fue una simple comida, fue una experiencia. Incluso nos preguntó si habíamos estado en un restaurante nipón antes, pero el Capitán sólo se acordaba de su trauma con el wasabi...luego comprobaría que no era para menos. Esa masa verde aparentemente inofensiva no pica, descongestiona a lo bruto :P

Estuvimos mirando el menú con fotos y nos decidimos finalmente por unos fideos de los que no recuerdo el título para él, un pollo al teriyaki para mí y el sushi, que no sería lo más bueno, pero si lo más gracioso...además pedimos una botella de sake, como en los mejores mangas. Nunca lo había bebido, sabía algo así como té con Marie Brizard. El plato principal fue buenísimo, no dejamos nada, aunque usamos la salsa de soja que era para el sushi, por lo cual aquel señor tuvo que advertirnos amablemente...aquellas bolitas de arroz con lonchitas de pescados crudos diversos encima se parecían mucho a la comida que ves dibujada en "Ranma 1/2", por ejemplo: aunque Cocoa me avisó sobre el wasabi, resultó que habia sido introducido de forma subrepticia en algunos de los canapés redondos de una especie de piel negra con arroz apretado en su interior y la primera vez, se me despejó la nariz y se me saltaron las lágrimas; algo similar le debió pasar al que antes me había llamado provinciana por ser la primera en mojar en la salsa equivocada, porque tras ingerir no sé qué cosa se puso más rojo que el infierno (JO JO JO) :P

El caso es que me gustó mucho y además nos trataron como si fueramos samurais de gran valía, prácticamente. Luego el Capitán me dijo que se había leído el artículo que había en una de las paredes -el camarero le dijo que podía descolgarlo y leerlo sentado- y que se suponía que allí iba "la crema de la intelectualidad granadina".

Paramos en el "Bohemia" a tomar el café, y casi me dejo la postal, garabateada y todo, pero la pareja que se sentó en nuestro sitio me la devolvió con una sonrisa, por lo que volvimos al ciber en el que habíamos estado el día anterior...fue todo un espectáculo ver la cara de cabrón simpático del Capitán en todo su esplendor mientras respondía a una evidente provocación en cierta lista; hasta abrió majestuosamente la página del DRAE. Miramos un post de "Lost in Translation" en mi foro de cine buscando la confirmación de ciertos rumores que aseguraban que la historia contada por Sofia se basaba en una aventura real que ella habría tenido con Harrison Ford, pero al parecer se trata sólo de que un anuncio en el que Indiana parecía abatido le inspiró su delicada fábula de soledades en compañía.

Parte de esa noche la pasamos en un multicine, cenando a toda prisa en un "Bocata", la menos estomagante de las franquicias que había para elegir, lo cual no impidió que este par de golosos se zamparan un trozo de tarta de chocolate y un sandy con sirope de fresa, una debilidad personal mía de siempre. A la proyección de "21 gramos" llegamos puntuales, aunque he de decir que no fue tanto de mi agrado como el cuento de la hija de Francis, no es mala, ni mucho menos, tiene otra premiable interpretación de Sean Penn, pero sí me pareció muy exagerada y con un final lynchiano pegado a una narración de historias progresivamente entrecruzadas que no se sabe muy bien qué pinta ahí, la verdad. No es que destripe nada del argumento si cuento lo que se ve en esa imagen final, por ejemplo. Finalizada la película, los cazavampiros se volvieron charlando al cuartel por una ciudad desierta y mojada, que es una imagen que le place a esta Buffy en particular.

VIERNES 27: ABIERTO HASTA EL AMANECER I O MINA Y VAN HELSING SE TELETRANSPORTAN A NECROMÁLAGA

He cruzado oceános de Guinness para encontrarte...

Estuve parte de la mañana sola, ya que el Capitán debía hacer unas gestiones en su empresa y adquirir los billetes de autobús -el Teletransporte ya no es lo que era en tiempos del Capitán Kirk- para esa tarde...mientras tanto, y pese a la posterior incredulidad del ausente, me levanté a las diez y veinticinco, me duché tranquilamente y me bajé a la cafetería-pastelería de al lado a tomarme un croissant con café con leche, siendo testigo de una curiosa anécdota: había unos abuelos en la barra que parecían clientes habituales del local, ya que el dueño y la chica que atendía les hablaban con familiaridad; en un momento dado, el hombre intentó regalarle algo de chocolate a la anciana, para sus nietos, que no habían querido venir y que según el marido de la señora "ya no se querían juntar con ellos", pero ella no lo aceptaba y el hombre pareció decirle con auténtica severidad que "Que se va usted a la calle, porque me está despreciando, señora, no sea insensata", pero al minuto siguiente me apercibí con alivio de que se trataba de una muy bien expresada forma de cortesía. Me gustó tanto el acento como el vocabulario utilizado y la expresión de todo ello, es estupendo que aún haya gente que hable así de bien. Luego me aburrí y subí a la habitación, leyendo algunas páginas más de mi inconclusa Rock de Lux.

A eso de las dos vino cargadito de tapas del "Flor y Nata" -albóndigas, patatas con alioli y las imprescindibles croquetas- en cajitas de plástico, pero tuvimos que ir a dar un breve paseo para que la chica accediera a hacernos la habitación fuera de horas... nuestra Juany no nos hubiera hecho eso, así hubiéramos dormido hasta las cinco de la tarde. Al volver, nos lo comimos más o menos todo un poco frío y nos dirigimos a la estación de autobuses, que era más grande que el aeropuerto incluso; nos subimos al autobús y mientras yo admiraba hora y media de paisajes verdes y blancos intercalada de conversaciones con la capitanía y llamaba a mi madre , que contestó primero mi padre con tono de cachondeo :P, él se molestaba con las viejas de atrás a las que tuvo tentaciones de preguntarles de que zoo habían salido; debido a ciertos atrevimientos táctiles por parte del insurrecto juguetón de Cocoa, ambas me miraron con mandíbulas tensas de cristiana indignación y mirada severísima cuando se me ocurrió dirigir mis ojos directamente a los suyos cuando se terminó el viaje. ( JO JO JO)

Una vez en Málaga sólo quedó esperar a nuestros Callao Warriors favoritos, mientras la noche se iba extendiendo y ellos decían por teléfono que "ya habían salido": cuando me di cuenta, Seran y Mario venían por la acera con una expresión de cachondeo indescriptible, acompañados de Quantum y Hissan...hubo algunas bromas, sobre si preferíamos ir al centro comercial o acompañar a su Santidad a buscar polos Ralph Lauren, y que había vestidos muy baratos de Ágata por ahí, pero me quedo con los complementos, gracias. Ir de mesa camilla en rojo furioso no me sentaría bien. Acabamos en la tasca del mencionado centro comercial que sirve de fondo a nuestros caretos de circunstancias en la imagen adjuntada más arriba, y eso que pasamos de largo por un "VIPS" en el que no venden libros además de comida grasienta. Pero resistimos la tentación, que estábamos en provincias y no íbamos a traicionarnos tan vilmente :P

Allí en la cervecería tuvimos una agradable e interesante conversación, amenizándonos la espera de Mario, que tuvo que volverse a su facultad a recoger algo...la única broma la hizo Seran, deduciendo que habíamos encontrado "un huequecito" :P, al mencionar yo nuestra visita a La Alhambra del día anterior. Cuando volvió el ausente nos levantamos y nos fuimos a comprar bebidas para el botellón al que íbamos a acudir más tarde, lo que originó una nueva discusión sobre marcas de whisky, si bien al final se contentó a todos con un ron de ocho años. Luego el Capitán se fue al baño y con un brillo maligno en los ojos, Serandel y JP2 me preguntaron si la experiencia había sido satisfactoria, que si cuenta los detalles sucios, que si los Calvete Klin son boxer o marcan...pero todo eso va en la versión extendida de esta crónica, que algún día publicaré de forma anónima en La Sonrisa Vertical. Luego vuelve él y le dicen "Ya sabemos cuál es tu problema, tranquilo..." (JO JO JO)

Fuimos a un bar a punto de reventar de la gente que había y conseguimos comernos unas tapas: en el camino se nos habían añadido el locuaz Peter, creo recordar que era su seudónimo, y Kanalov, que alguna vez he visto por el irc. Luego cenamos en el kebab de al lado y nos dirigimos a la Plaza de la Merced por una lustrosa avenida con farolas y bancos que parecían lápidas, según una siniestra observación de no recuerdo quién, a ese botellón multitudinario que salió en los telediarios y que en vivo y en directo es más civilizado que el interior de muchos pubs...mis ligeros cubatas de ron no me afectaron demasiado, no sé qué me hubiera pasado si me hubiera bebido ni que fuese medio de los que se hacía el burrote de Cocoa, que no me había contado que años atrás, iba comentando por esa misma plaza a grito pelado que yo seguramente era un cardo, según Serandel. Se apresuró a aclararme que no era exactamente así, pero tal como nos "veíamos" en aquel tiempo tiene narices de ser una versión suavizada XD

A continuación nos metimos en el "Village", un pub en el que había un retrato de los mismísimos Kinks y la música era más que decente: se rumoreaba que era posible la presencia en aquel bar de un miembro insigne de esta comunidad de blogs, la señorita Caína, pero finalmente ésta no apareció, no dudo que hubiera sido interesante. Mario no paraba de pedirnos demostraciones de afecto, que si "un poco de afectividad" , que si "ahora no hay cámaras, ya podéis daros un beso", hasta parecía el felón voyeur de Eduardo :P...sin embargo, lo mejor fue en el último pub, en el que se dedicó a bailar desaforadamente desde el "Bulería" de Bisbal hasta el clásico "I will survive" de Gloria Gaynor, que se baila al final de la noche agarrado al borracho más próximo, en una versión extremadamente torpe del can-can francés. Nosotros estábamos destrozados, apoyados en los abrigos y medio dormidos. A eso de las seis desayunamos café, colacaos y bollería industrial los supervivientes en la cafetería de la estación. Seran se había ido a las tres, tras una breve estancia en el "ZZ", el pub al que fuimos antes del "Cosa Nostra", muy representativo de los bares de los que disponemos en mi ciudad, que es como una versión muy escueta y aburrida de Málaga, por mucho que intente desvalorizarla el Capitán, siempre va a ser mejor que dónde yo vivo. A las siete nos despedimos y nos subimos de vuelta a Granada, tratando de dormir algo durante el viaje, y durmiendo aún más en el hostal, hasta bien avanzado el sábado.

SÁBADO 28: ABIERTO HASTA EL AMANECER II O MINA Y VAN HELSING REDUCIDOS A CENIZAS

*Al fondo suena el "Melancolía" de Camilo Sesto, naturalmente, Mario también lo baila, hasta lo interpreta algo, siempre es una tentación irresistible. Es el último pub, estamos vencidos, caídos, hechos cisco...

C:"Supongo que tendrás esta horterada en emepetres en tu ordenador , ¿no?"

X: "Sí, claro."

C."Pues yo también" (sonriendo)

El Capitán y Scully al borde del abismo :P

No me pregunten a qué hora fue, sólo sé que volvimos al inet, dónde el Capitán comentó algo sobre Andalucía y los andaluces en el blog del amigo Germán, ya que casualmente era el día de la comunidad en la que me hallaba y antes habíamos estado en el vital "Flor y Nata" comiendo croquetas, ensaladilla -cansinos más que cansinos :p- y un lomo muy suave. Además el muy puñetero intentó convencerme de que trolleara un poco con una expresión de lo más perverso...nos hicimos unas cuántas fotos más en los cafés literarios que nos restaban por visitar, no pudimos quedarnos en el "Anaïs", que estaba lleno, pero sí en el "Tertulia", que me pareció más orientado a la música, por las pintas de la pureta de la barra y el escenario preparado a tal efecto. Luego nos volvimos al hotel y vimos el Betis-Sevilla que acabó en empate, entreverado de aportes folklóricos de ese futbolero incorregible del Capitán tales como "¡¡Me cago en San Dios!!"...al acabar el partido nos fuimos a buscar comida china, y esta vez nos cundió más a ambos. En realidad les comprendo, cuántas veces he dicho yo en pleno episodio "Mulder, si no fueras tan guapo, ella te iba a decir un par de cosas" :P

Creo que entrevimos "Black Hawk Down" en el Plus. La música, la imagen y los tíos son una maravilla, pero vaya panfleto pro-militarista y videoclipero que se marca el Ridley. Prefiero "Hannibal" de calle, al menos no está al servicio de nada ni de nadie...

DOMINGO 29: BUFFY VUELVE A SUNNYDALE

Van los curas y abren la catedral esa mañana...lamentablemente la visita estaba bastante restringida y no pude ver la tumba de los Reyes Católicos, que era lo que habría preferido esa pequeña parte siniestrilla que me queda por ahí: desde las supuestas momias de los amantes de Teruel allá por el viaje de estudios de octavo que espero algo de ese calibre. Pero dió igual, la antítesis renacentista de cualquier catedral gótica, amplia, blanca, luminosa y algo desnuda de ornamentos ya fue suficiente. Luego nos detuvimos en un curioso y acogedor café con un trenecito que circulaba eternamente sobre nuestras cabezas y desayunamos tarta de chocolate y una tostada de tomate, para luego llegarnos hasta el hostal a por las maletas y coger un taxi hasta el aeropuerto, tras habernos asegurado de haber hecho nuestro proyectado intercambio cultural: yo le cambié "Las edades de Lulú" de Almudena Grandes y le dejé las cartas de El Loco a cambio de "Aquí te pillo, aquí te mato" de Amy Sohn y "El rompecabezas de la sexualidad" de José Antonio Marina. Hum...sí, claro que es una coincidencia. Tras una comida en la cafetería del aeropuerto en la que nos fuimos quedando algo serios, viendo como se aproximaba la inexorable conclusión de una de las mejores semanas de mi vida, nos despedimos cariñosamente, hasta cuando se pueda, y crucé los detectores de metal de una vez, sin poder evitar mirar atrás un par de veces. Ya en el otro lado empecé a leer el muy ameno y revelador libro de Marina, lo seguí en el avión y en las tres o cuatro horas de café modernista en Palma hasta concluir el tercer capítulo y hasta que pude coger el autobús de vuelta a casa, al recibidor en el que encontré al lánguido de mi padre poniéndose la chaqueta con la intención de ir a esperarme.